No me quites paz

No quisiera que lloviera...(Cristina Peri Rosi)

2012-02-19T10:39:00.000+01:00

No quisiera que lloviera

te lo juro

que lloviera en esta ciudad

sin ti

y escuchar los ruidos del agua

al bajar

y pensar que allí donde estás viviendo

sin mí

llueve sobre la misma ciudad

Quizá tengas el cabello mojado

el teléfono a mano

que no usas

para llamarme

para decirme

esta noche te amo

me inundan los recuerdos de ti

discúlpame,

la literatura me mató

pero te le parecías tanto.

Cristina Peri Rossi

Soledad ( Joaquín Romero Murube)

2012-02-17T08:43:00.000+01:00

En este olor de soledad concreta

que llena los jardines por la tarde,

y en esta luz de la glorieta antigua

cubicada en perfumes de arrayanes:

cuando las aguas del estanque copian

del cielo, apenas, rumbos y celajes,

y una quietud de flores y de pájaros

hace surgir la noche por los aires...

una tristeza pura, más que humana,

va serenando el ritmo de la sangre.

Y nos avisa un eco de la muerte.

Y se oyen las palabras de los ángeles.

Joaquín Romero Murube

Presentimiento (Emili Dickison )

2012-02-15T08:54:00.000+01:00

Presentimiento es esa larga sombra

que poco a poco avanza sobre el césped

cuando el sol sus imperios abandona...

Presentimiento es el susurro tenue

que corre entre la hierba temerosa

para decirle que la noche viene.

Emili Dickison

Versión de Carlos López Narváez

Último poema (Robert Desno)

2012-02-13T09:10:00.000+01:00

Tanto soñé contigo,

Caminé tanto, hablé tanto,

Tanto amé tu sombra,

Que ya nada me queda de ti.

Sólo me queda ser la sombra entre las sombras

ser cien veces más sombra que la sombra

ser la sombra que retornará y retornará siempre

en tu vida llena de sol.

Robert Desno

Versión de Aldo Pellegrini

La tristeza (Carlos Bousoño)

2012-02-10T08:55:00.001+01:00

Tal vez el mundo sea bello,

cuando el sol claro lo ilumina,

pero yo sé que hay hombres tristes

como la lluvia gris y fría.

Yo sé que hay hombres sobre cuyas almas

pasó de Dios quizá la sombra un día.

Pasó, y hoy queda sólo ausencia

en donde la tristeza brilla.

Hombres tristes en todos los caminos

con la tristeza pensativa.

Tal vez la aurora sea pura,

el aire delicado, claro el día.

Mas muchos hombres hay como la lluvia

oscura e infinita.

Escúchame, Señor. Mi voz hoy sólo

tiene palabras de melancolía.

Sobre la tarde inmensa cae la lluvia

monótona, fría.

Carlos Bousoño

Considerando en frío... (César Vallejo)

2012-02-07T09:05:00.000+01:00

Considerando en frío, imparcialmente,

que el hombre es triste, tose y, sin embargo,

se complace en su pecho colorado;

que lo único que hace es componerse

de días;

que es lóbrego mamífero y se peina...

Considerando

que el hombre procede suavemente del trabajo

y repercute jefe, suena subordinado;

que el diagrama del tiempo

es constante diorama en sus medallas

y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,

desde lejanos tiempos,

su fórmula famélica de masa...

Comprendiendo sin esfuerzo

que el hombre se queda, a veces, pensando,

como queriendo llorar,

y, sujeto a tenderse como objeto,

se hace buen carpintero, suda, mata

y luego canta, almuerza, se abotona...

Considerando también

que el hombre es en verdad un animal

y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...

Examinando, en fin,

sus encontradas piezas, su retrete,

su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo...

Comprendiendo

que él sabe que le quiero,

que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...

Considerando sus documentos generales

y mirando con lentes aquel certificado

que prueba que nació muy pequeñito...

le hago una seña,

viene,

y le doy un abrazo, emocionado.

¡Qué más da! Emocionado... Emocionado...

César Vallejo

Impón tus manos (F. Basallote Muñoz)

2012-02-05T10:13:00.000+01:00

Impón tus manos

sobre mi vientre

como aquellos días perdidos

en que tus largos dedos,

ungidos de aceite

posaban su sabiduría

sobre mi cuerpo,

y cúrame este mal

de la nostalgia.

Aunque sólo seas sombra,

regresa,

como siempre: digna,

en tu pañolón negro

e impón tus manos,

ungidas de luz,

sobre el negro dolor

de tanta pérdida.

Francisco Basallote Muñoz

Una del montón (Wislawa Szymborska)

2012-02-03T08:49:00.000+01:00

Soy la que soy.

Casualidad inconcebible

como todas las casualidades.

Otros antepasados

podrían haber sido los míos

y yo habría abandonado

otro nido,

o me habría arrastrado cubierta de escamas

de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza

hay muchos trajes.

Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.

Cada uno, como hecho a la medida,

se lleva dócilmente

hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,

pero no me quejo.

Pude haber sido alguien

mucho menos individuo.

Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,

partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,

criado para un abrigo de pieles

o para una mesa navideña,

algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,

al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada

por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella

que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,

o sólo asco,

o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido

no en la tribu debida

y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,

ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado

recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado

de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,

lo que habría significado

ser alguien completamente diferente.

Wislawa Szymborska

Versión de Gerardo Beltrán

Autoepitafío (A. Gómez Hueso)

2012-02-01T09:28:00.000+01:00

Aquí yace,

o, mejor dicho,

aquí subyace

un poema de dos minutos

en la inmensidad del tiempo.

Quise ser yo en la vida,

pero me topé con el ego,

que me desesperó, desorientó y desvió

de todos los intentos de autoconocimiento.

Pero quizás no fue todo en vano,

tuve la lucidez de un ciego,

la fuerza que me imprimió el viento

para ir a contracorriente

en esta suerte de infierno.

Intenté tomarme la vida en serio,

pero me lo impidieron los temores internos

y supe que la risa era mi mejor compañero.

Ahora que todo acaba,

me subo al barco de los espectros,

para dulcemente ir

en busca de un naufragio en el cielo.

Aquí yace,

o, mejor dicho,

aquí vive...un muerto.

Antonio Gómez Hueso

de su libro" Flujo de mar en los sueños"

Historia breve de una mujer de lejos (Odette Alonso)

2012-01-28T17:55:00.000+01:00

Una mujer espera en el andén

y se asoma al hueco breve de su impronta.

Cuando llegó

sin haberlo previsto

el sol quebró su cápsula rojiza

y sorprendió un quejido de escorpiones.

Quizá entonces no pensara en la estampida

y fuera un simple juego comenzar

pero hoy el sol es una moraleja.

Con su abolida oscuridad de cobres

oculta una nostalgia entre los hombros

y destruye el cascarón

oyendo voces

quizás pasos ascendiendo la escalera

o algún ruido inusual

inesperado.

Una mujer de lejos se convence

desdice sus arranques y sus duda

con tal de que alguien quiera responderle

de que alguien quiera amar

de que alguien pueda.

Una mujer recoge caracoles

insuficientes como cuello de botella

y cuelga en su cadena una angustia amarilla.

Disfraza cuanto puede su estirpe de ermitaño

pidiendo a gritos una desbandada

y el corazón se vuelve un rótulo impreciso

que dice ya no puedo.

Odette Alonso

Nostalgia de ti (A. Gómez Hueso)

2012-01-25T17:13:00.001+01:00

Sólo de ti, por ti, sin ti,

soledad traída con tu ausencia,

labrada de recuerdos,

cincelada de gestos,

moldeada por sentimientos.

¿Quién soy sin ser de ti?

¿Qué me espera si mi yo desespera?

¿Adónde voy sin el rumbo de tu senda?

Se me fue del alma la mitad

y con esta media existencia

no soy más que un ser inacabado,

un boceto consumido por el tiempo,

una vida que no despega.

Te fuiste toda entera

y dejaste en mí

huella imperecedera.

Antonio Gómez Hueso

del libro: "Flujo de mar en los sueños"

Navegación (Cristina Peri Rossi)

2012-01-23T09:07:00.000+01:00

En las mansas corrientes de tus manos

y en tus manos que son tormenta

en la nave divagante de tus ojos

que tienen rumbo seguro

en la redondez de tu vientre

como una esfera perpetuamente inacabada

en la morosidad de tus palabras

veloces como fieras fugitivas

en la suavidad de tu piel

ardiendo en ciudades incendiadas

en el lunar único de tu brazo

anclé la nave.

Navegaríamos,

si el tiempo hubiera sido favorable.

Cristina Peri Rossi

Poema 5 (Eugenio Montale)

2012-01-20T15:31:00.000+01:00

Del brazo tuyo he bajado por lo menos

un millón de escaleras

y ahora que no estás, cada escalón es un vacío.

También así de breve fue nuestro largo viaje.

El mío aún continúa, mas ya no necesito

los trasbordos, los asientos reservados,

las trampas, los oprobios de quien cree

que lo que vemos es la realidad.

He bajado millones de escaleras dándote el brazo

y no porque cuatro ojos puedan ver más que dos.

Contigo las bajé porque sabía que de ambos

las únicas pupilas verdaderas,

aunque muy empañadas eran las tuyas.

Eugenio Montale

Lo que siento por ti...(Idea Vilariño)

2012-01-16T09:00:00.000+01:00

Lo que siento por ti es tan difícil.

No es de rosas abriéndose en el aire,

es de rosas abriéndose en el agua.

Lo que siento por ti. Esto que rueda

o se quiebra con tantos gestos tuyos

o que con tus palabras despedazas

y que luego incorporas en un gesto

y me invade en las horas amarillas

y me deja una dulce sed doblada.

Lo que siento por ti, tan doloroso

como pobre luz de las estrellas

que llega dolorida y fatigada.

Lo que siento por ti, y que sin embargo

anda tanto que a veces no te llega.

Idea Vilariño

El Segundo Advenimiento (William Butler Yeats)

2012-01-13T14:47:00.001+01:00

Girando y girando en el circulo creciente

el halcón no puede oír al halconero;

todo se deshace; el centro no puede sostenerse,
suelta va por el mundo la pura anarquía.

Suelta va la marea turbia de sangre, y por doquier
se ahoga la ceremonia de la inocencia;

los mejores carecen de toda convicción, mientras los peores

están llenos de apasionada intensidad.
Sin duda se aproxima alguna revelación,
sin duda se aproxima el Segundo Advenimiento.

¡El Segundo Advenimiento! Apenas pronunciadas esas palabras

cuando una vasta imagen sacada del "Spiritus Mundi"

enturbia mi vista: en algún lugar entre arenas del desierto

una forma con cuerpo de león y cabeza humana,

una mirada vacía y despiadada como el sol,

Mueve sus lentos muslos, mientras en su entorno

vacilan las sombras indignadas de las aves del desierto.

La oscuridad cae de nuevo; pero ahora sé

que veinte siglos de pétreo sueño

fueron vejados hasta la pesadilla por una cuna al mecerse,

¿Y qué ruda bestia, su hora al fin llegada,

marcha encorvada para nacer en Belén?

William Butler Yeats

Un deseo (Edith Södergran)

2012-01-10T08:43:00.000+01:00

De todo nuestro mundo soleado

sólo deseo una banca en el jardín

donde un gato se asolee...

Allí me sentaré

con una carta en mi regazo,

con una breve carta sólo.

Ése es mi sueño...

Versión de Renato Sandoval e Irma Sítanen

Edith Södergran

Cavar una fosa (Amalia Iglesias)

2012-01-07T21:21:00.000+01:00

Cavar una fosa.

Edificar una casa.

Sobre las ruinas de las ruinas,

ahora y siempre por los siglos de los siglos,

la vida siempre en obras.

Un basurero atesora

la indiferente memoria de los días.

Quién reciclará nuestros despojos,

quién regalará fascículos

con nuestra colección de instantes,

qué teletipos darán noticia

de la simulación de un sueño,

quién archivará cuidadosamente nuestros nombres

y hará el penúltimo inventario,

en qué autopista o hiperespacio habitaremos.

Qué Internet hacia Dios por si lo escucha.

Entre derribo y derribo,

cavar una casa,

edificar una fosa.

Amalia Iglesias

Las abarcas desiertas (Miguel Hernández)

2012-01-05T10:36:00.000+01:00

Por el cinco de enero,

cada enero ponía

mi calzado cabrero

a la ventana fría.

Y encontraban los días,

que derriban las puertas,

mis abarcas vacías,

mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,

ni trajes, ni palabras:

siempre tuve regatos,

siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,

me lamió el cuerpo el río,

y del pie a la cabeza

pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,

para el seis, yo quería

que fuera el mundo entero

una juguetería.

Y al andar la alborada

removiendo las huertas,

mis abarcas sin nada,

mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado

tuvo pie, tuvo gana

para ver el calzado

de mi pobre ventana.

Toda la gente de trono,

toda gente de botas

se rió con encono

de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta

cubrir de sal mi piel,

por un mundo de pasta

y un mundo de miel.

Por el cinco de enero,

de la majada mía

mi calzado cabrero

a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas

hallaban en sus puertas

mis abarcas heladas,

mis abarcas desiertas.

Miguel Hernández

Las tardes de enero (Juan Ramón Jiménez)

2012-01-01T13:29:00.000+01:00

Va cayendo la noche: La bruma

ha bajado a los montes el cielo:

Una lluvia menuda y monótona

humedece los árboles secos.

El rumor de sus gotas penetra

hasta el fondo sagrado del pecho,

donde el alma, dulcísima, esconde

su perfume de amor y recuerdos.

¡Cómo cae la bruma en en alma!

¡Qué tristeza de vagos misterios

en sus nieblas heladas esconden

esas tardes sin sol ni luceros!

En las tardes de rosas y brisas

los dolores se olvidan, riendo,

y las penas glaciales se ocultan

tras los ojos radiantes de fuego.

Cuando el frío desciende a la tierra,

inundando las frentes de invierno,

se reflejan las almas marchitas

a través de los pálidos cuerpos.

Y hay un algo de pena insondable

en los ojos sin lumbre del cielo,

y las largas miradas se pierden

en la nada sin fe de los sueños.

La nostalgia, tristísima, arroja

en las almas su amargo silencio,

Y los niños se duermen soñando

con ladrones y lobos hambrientos.

Los jardines se mueren de frío;

en sus largos caminos desiertos

no hay rosales cubiertos de rosas,

no hay sonrisas, suspiros ni besos.

¡Como cae la bruma en el alma

perfumada de amor y recuerdos!

¡Cuantas almas se van de la vida

estas tardes sin sol ni luceros!

Juan Ramón Jiménez

El fruto redondo (Ángela F. Aymerich)

2011-12-26T08:52:00.000+01:00

Sí, también yo quisiera ser palabra desnuda.

Ser un ala sin plumas en un cielo sin aire.

Ser un oro sin peso, un soñar sin raíces,

un sonido sin nadie...

Pero mis versos nacen redondos como frutos,

envueltos en la pulpa caliente de mi carne.

Ángela Figuera Aymerich

Nochebuena (César Vallejo)

2011-12-24T09:10:00.000+01:00

Al callar la orquesta, pasean veladas

sombras femeninas bajo los ramajes,

por cuya hojarasca se filtran heladas

quimeras de luna, pálidos celajes.

Hay labios que lloran arias olvidadas,

grandes lirios fingen los ebúrneos trajes.

Charlas y sonrisas en locas bandadas

perfuman de seda los rudos boscajes.

Espero que ría la luz de tu vuelta;

y en la epifanía de tu forma esbelta,

cantará la fiesta en oro mayor.

Balarán mis versos en tu predio entonces,

canturreando en todos sus místicos bronces

que ha nacido el niño-Jesús de tu amor.

César Vallejo

Diciembre (Susana March)

2011-12-20T18:49:00.000+01:00

Si un día rompo a cantar,

todo cantará conmigo.

Esta mudez de los campos

se rasgará con mi grito.

Las nubes vagan sin prisa

desnudándome el camino.

¡Qué desolado horizonte

en este mes de los fríos!

Hay un revuelo de escarcha

sobre los jóvenes pinos.

Diciembre levanta un cáliz

de pájaros en exilio.

Yo dormida, voy soñando

dulces lares encendidos…

Susana March

Ven (Delmira Agustini)

2011-12-17T08:57:00.000+01:00

Ven, oye, yo te evoco.

Extraño amado de mi musa extraña,

ven, tú, el que meces los enigmas hondos

en el vibrar de las pupilas cálidas.

El que ahondas los cauces de amatista

de las ojeras cárdenas...

Ven, oye, yo te evoco,

extraño amado de mi musa extraña!

Ven, tú, el que imprime un solemne ritmo

al parpadeo de la tumba helada!

el que dictas los lúgubres acentos

del decir hondo de las sombras trágicas.

Ven, tú, el poeta abrumador, que pulsas

la lira del silencio: la más rara!

La de las largas vibraciones mudas,

la que se acorda al diapasón del alma!

Ven, oye, yo te evoco,

extraño amado de mi musa extraña!

Ven acércate a mí, que en mis pupilas

se hunden las tuyas en tenaz mirada,

vislumbre en ellas el sublime enigma

del "más allá", que espanta...

Ven... acércate más... clava en mis labios

tus fríos labios de ámbar,

guste yo en ellos el sabor ignoto,

de la esencia enervante de tu alma!

Ven, oye, yo te evoco,

extraño amado de mi musa extraña!

Delmira Agustini

Eso (Czeslaw Milosz)

2011-12-12T17:06:00.000+01:00

Ojalá por fin pudiera decir qué está en mí.

Gritar: gente, les mentí

diciendo que eso no estaba en mí,

cuando eso está ahí siempre, días y noches.

Aunque gracias a eso supe describir sus ciudades inflamables,

sus cortos amores y juegos desmembrándose en humus,

aretes, espejos, el deslizar de un tirante,

escenas de alcoba y de campos de batalla.

Escribir fue para mí estrategia de protección,

de borrar las huellas. Porque a la gente no puede gustarle

aquél que alcanza lo prohibido.

Llamo en mi ayuda a los ríos en los que nadé, lagos

con puentecillos entre cedazos, valle

en cuyo eco la canción duplica la luz del anochecer,

y confieso que mis extáticos halagos a la existencia

sólo pudieron ser entrenamientos de alto estilo,

Pero abajo estaba eso, que no me atrevo nombrar.

Eso se parece al pensamiento de alguien sin hogar, cuando

atraviesa la ciudad ajena, congelada.

Se asemeja al momento cuando un judío cercado ve aproximarse

los pesados cascos de los gendarmes alemanes.

Eso es cuando el hijo del rey se dirige a la ciudad y ve el mundo

real: pobreza, enfermedad, vejez y muerte.

Eso puede ser comparado con el inmóvil rostro de alguien

que entendió que fue abandonado para siempre.

O con las palabras del médico sobre la sentencia inevitable.

Porque eso significa enfrentar un muro de piedra

y entender que ese muro no cederá ante ninguna de nuestras súplicas.

Czeslaw Milosz

Versión de Agnieszka Kawecka

Cartas a una desconocida (Nicanor Parra)

2011-12-06T08:58:00.000+01:00

Cuando pasen los años, cuando pasen

los años y el aire haya cavado un foso

entre tu alma y la mía; cuando pasen los años

y yo sólo sea un hombre que amó,

un ser que se detuvo un instante frente a tus labios,

un pobre hombre cansado de andar por los jardines,

¿dónde estarás tú? ¡Dónde

estarás, oh hija de mis besos!

Nicanor Parra

Si preguntan por mí (Beatriz Zuluaga)

2011-12-03T15:24:00.000+01:00

Si preguntan por mí...

diles que salí a cobrar la vieja deuda

que no pude esperar que a la vida

se le diera la gana de llegar

a mi puerta.

Diles que salí definitivamente

a dar la cara sin pinturas

y sin trajes el cuerpo.

Si preguntan por mí...

diles que apagué el fuego,

dejé la olla limpia y desnuda la cama,

me cansé de esperar la esperanza

y fui a buscarla.

Diles que no me llamen...

Quité el disco que entretenía en boleros

el beso y el abrazo

la copa estrellé contra el espejo

porque necesitaba convertir

el vino en sangre

ya que jamás se dio el milagro

de convertirse el agua en vino.

Si preguntan por mí...

diles que salí a cobrar la deuda

que tenían conmigo el amor,

el fuego, el pan, la sábana y el vino,

que eché llave a la puerta

y no regreso.

¡Definitivamente diles

que me mudé de casa!

Beatriz Zuluaga

Enemigo íntimo

2011-11-30T16:52:00.000+01:00

Hay tardes en que todo

huele a enebro quemado

y a tierra prometida.

Tardes en que está cerca el mar y se oye

la voz que dice: "Ven".

Pero algo nos retiene todavía

junto a los otros: el amor, el verbo

transitivo, con su pequeña garra

de lobezno o su esperanza apenas.

No ha llegado el momento. La partida

no puede improvisarse, porque sólo

al final de una savia prolongada,

de una pausada sangre,

brota la espiga desde

la simiente enterrada.

En esas largas

tardes en que se toca casi el mar

y su música, un poco

más y nos bastaría

cerrar los ojos para morir. Viene

de abajo la llamada, del lugar

donde se desmorona la apariencia

del fruto y sólo queda su dulzor.

Pero hemos de aguardar

un tiempo aún: más labios, más caricias,

el amor otra vez, la misma, porque

la vida y el amor transcurren juntos

o son quizá una sola

enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe

que algo está consumándose entre el cálido

alborozo del mundo,

y en las que recostar sobre la hierba

la cabeza no es más que un tibio ensayo

de la muerte. Y está

bien todo entonces, y se ordena todo,

y una firme alegría nos inunda

de abril seguro. Vuelven

las estrellas el rostro hacia nosotros

para la despedida.

Dispone un hueco exacto

la tierra. Se percibe

el pulso azul del mar. "Esto era aquello".

Con esmero el olvido ha principiado

su menuda tarea...

Y de repente

busca una boca nuestra boca, y unas

manos oprimen nuestras manos y hay

una amorosa voz

que nos dice: "Despierta.

Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.

Antonio Gala

Historia apenas entrevista (Ángel González)

2011-11-24T08:00:00.000+01:00

Con tristeza

el caminante

–alguien que no era yo, porque lo estaba

viendo desde mi casa- recogió su polvoriento

equipaje, se santiguó, y anduvo algo.

Luego dejó de andar, volvió la cara,

y miró largamente al horizonte.

Iba ya a proseguir quién sabe a dónde,

cuando vio a alguien que venía a lo lejos.

Su rostro reflejó cierta esperanza, después una terrible

alegría. Quiso gritar un nombre, pero

su corazón no pudo resistirlo,

y cayó muerto sobre el polvo,

a ambos lados el trigo indiferente.

Una mujer llegó, besó llorando

su boca, y dijo:

Ya no puedes oírme,

pero juro

que nunca había dejado de quererte.

Ángel González

Desnuda (Roque Dalton)

2011-11-20T08:47:00.000+01:00

Amo tu desnudez

porque desnuda me bebes con los poros

como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,

me abre todas las puertas para que te adivine,

me toma de la mano como un niño perdido

que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo

pasa a ser mi universo, el credo que me nutre,

la aromática lámpara que alzo estando ciego

cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados

cabes en una copa vecina de mi lengua,

cabes entre mis manos como el pan necesario,

cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda

para que limpio sea tu reparto en la tierra,

para poder besarte la piel en los caminos,

trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda

como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

Roque Dalton

Razón de escribir (Enrique Gracia Trinidad)

2011-11-15T08:51:00.000+01:00

A Juan Van-Halen

Escribir para un tiempo

en el que no estaremos para nadie,

y en el más favorable de los casos

seremos una máscara de polvo

maquillando los libros de alguna estantería.

Escribir para un siglo, si es que llega,

menos oscuro y torpe que este siglo.

Dejar impresa la memoria:

papel, disquetes, vidrio, cerámica esmaltada,

ámbar, cuarzo o moléculas de gas.

Hacer que las palabras naveguen al futuro

como si fuesen barcos de papel

que sobrevivan hoy a su naufragio.

Escribir por si alguien, algún día,

tiene un dolor de corazón idéntico

o sufre una alegría semejante.

Enrique Gracia Trinidad

Invictus (William Ernest Henley)

2011-11-11T23:52:00.000+01:00

Más allá de la noche que me cubre

negra como el abismo insondable,

doy gracias a los dioses que pudieran existir

por mi alma invicta.

En las azarosas garras de las circunstancias

nunca me he lamentado ni he pestañeado.

Sometido a los golpes del destino

mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.

Más allá de este lugar de cólera y lágrimas

donde yace el Horror de la Sombra,

la amenaza de los años

me encuentra, y me encontrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el portal,

cuán cargada de castigos la sentencia,

soy el amo de mi destino:

soy el capitán de mi alma.

William Ernest Henley

Automutilación (Dulce Chacón)

2011-11-09T09:46:00.001+01:00

No tiene

sino un surco

en la espalda.

Un tajo.

Allí

donde dio cobijo a un sueño.

No tiene dolor

sino memoria

del espanto.

Un hueco

y el recuerdo de su mano

asistida de furias.

Dulce Chacón

Carta II (Idea Vilariño)

2011-11-05T08:50:00.000+01:00

Estás lejos y al sur

allí no son las cuatro.

Recostado en tu silla

apoyado en la mesa del café

de tu cuarto

tirado en una cama

la tuya o la de alguien

que quisiera borrar

-estoy pensando en ti no en quienes buscan

a tu lado lo mismo que yo quiero-.

Estoy pensando en ti ya hace una hora

tal vez media

no sé.

Cuando la luz se acabe

sabré que son las nueve

estiraré la colcha

me pondré el traje negro

y me pasaré el peine.

Iré a cenar

es claro.

Pero en algún momento

me volveré a este cuarto

me tiraré en la cama

y entonces tu recuerdo

qué digo

mi deseo de verte

que me mires

tu presencia de hombre que me falta en la vida

se pondrán

como ahora te pones en la tarde

que ya es la noche

a ser

la sola única cosa

que me importa en el mundo.

Idea Vilariño

Sin equipaje (J. Cobos Wilkins)

2011-10-30T16:13:00.001+01:00

Te lo llevaste todo, Niño Perdido,

tras de ti. Los juegos

a inventarse palabras, el abrazo

azul del albornoz tan cálido, la ortografía

de regaliz en mi buzón, el tirachinas

descubierto en la colcha

de bodas de mis padres y aquellas

esperas insufribles

con un final -perdóname- de flores

asomando su tierno disimulo

de pétalos ocultos a la espalda.

Todo se fue

contigo a ese país

hacia el que tú vuelas ahora

y del que yo regreso.

Juan Cobos Wilkins

El corazón más plano de la tierra (R. Juarroz)

2011-10-28T17:23:00.000+02:00

El corazón más plano de la tierra,

el corazón más seco,

me mostró su ternura.

y yo tuve vergüenza de la mía.

Tuve vergüenza de los himnos largos,

de las constelaciones derramadas,

de los gestos nupciales y espumosos,

de las escarapelas del amor,

de los amaneceres desplomados.

Y también tuve miedo.

Miedo de las palabras que no cantan,

miedo de las imágenes que sobran

cuando tanto ser falta,

miedo de los roedores que se baten

en la iglesia vacía,

miedo de las habitaciones bautismales

que se llenan de águilas.

El corazón más plano de la tierra

me hizo aprender el salto en el abismo

de una sola mirada.

Roberto Juarroz

A batallas de amor, campo de plumas (Caballero Bonald)

2011-10-23T20:24:00.000+02:00

Ningún vestigio tan inconsolable

como el que deja un cuerpo

entre las sábanas

y más

cuando la lasitud de la memoria

ocupa un espacio mayor

del que razonablemente le corresponde.

Linda el amanecer con la almohada

y algo jadea cerca, acaso un último

estertor adherido

a la carne, la otra vez adversaria

emanación del tedio estacionándose

entre los utensilios volubles

de la noche.

Despierta, ya es de día, mira

los restos del naufragio

bruscamente esparcidos

en la vidriosa linde del insomnio.

Sólo es un pacto a veces, una tregua

ungida de sudor, la extenuante

reconstrucción del sitio

donde estuvo asediado el taciturno

material del deseo.

Rastros

hostiles reptan entre un cúmulo

de trofeos y escorias, amortiguan

la inerme acometida de los cuerpos.

A batallas de amor campo de plumas.

José Manuel Caballero Bonald

Nadie nos dice (Blanca Varela)

2011-10-17T16:52:00.000+02:00

Nadie nos dice cómo

voltear la cara contra la pared

morirnos sencillamente

así como lo hicieron el gato

o el perro de la casa

o el elefante

que caminó en pos de su agonía

como quien va

a una impostergable ceremonia

batiendo orejas

al compás

del cadencioso resuello

de su trompa

sólo en el reino animal

hay ejemplos de tal comportamiento

cambiar el paso

acercarse

y oler lo ya vivido

y dar la vuelta

sencillamente

dar la vuelta.

Blanca Varela

Amor (Mª Victoria Atencia)

2011-10-11T16:54:00.000+02:00

Cuando todo se aquieta

en el silencio, vuelvo

al borde de la cuna

en que mi niño duerme

con ojos tan cerrados

que apenas si podría

entrar hasta su sueño

la moneda de un ángel.

Dejados al abrigo

de su ternura asoman

por la colcha en desorden,

muy cerca de sus manos,

los juguetes que tuvo

junto a sí todo el día,

ensayando un afecto

al que ya soy extraña.

Quien a mí estuvo unido

como carne en mi carne,

un poco más se aparta

cada instante que vive;

pero esa es mi tristeza

y mi alegría un tiempo,

porque se cierra el círculo

y él camina al amor.

Mª Victoria Atencia

La mujer de Lot

2011-10-08T14:04:00.000+02:00

Nadie nos ha aclarado todavía

si la mujer de Lot fue convertida

en estatua de sal como castigo

a la curioseada irrefrenable

y a la desobediencia solamente,

o si se dio la vuelta porque en medio

de todo aquel incendio pavoroso

ardía el corazón que más amaba.

Amalia Bautista

La construcción de un sueño (Dulce Chacón)

2011-10-04T16:36:00.000+02:00

Siempre hay tiempo para un sueño.

Siempre es tiempo de dejarse llevar

por una pasión que nos arrastre hacia el deseo.

Siempre es posible encontrar la fuerza

necesaria para alzar el vuelo y dirigirse hacia lo alto.

Y es allí, y solo allí, en la altura,

donde podemos desplegar nuestras alas en toda su extensión.

Solo allí, en lo más alto de nosotros mismos,

en lo más profundo de nuestras inquietudes,

podremos separar los brazos, y volar.

Dulce Chacón

Septiembre (Eugenio Montejo)

2011-09-29T17:21:00.000+02:00

Mira setiembre nada se ha perdido

con fiarnos de las hojas.

La juventud vino y se fue, los árboles no se movieron

El hermano al morir te quemó en llanto

pero el sol continúa.

La casa fue derrumbada, no su recuerdo.

Mira setiembre con su pala al hombro

cómo arrastra hojas secas.

La vida vale más que la vida, sólo eso cuenta.

Nadie nos preguntó para nacer,

¿qué sabían nuestros padres? ¿Los suyos qué supieron?

Ningún dolor les ahorró sombra y sin embargo

se mezclaron al tiempo terrestre.

Los árboles saben menos que nosotros

y aún no se vuelven.

La tierra va más sola ahora sin dioses

pero nunca blasfema.

Mira setiembre cómo te abre el bosque

y sobrepasa tu deseo.

Abre tus manos, llénalas con estas lentas hojas,

no dejes que una sola se te pierda.

Eugenio Montejo

La hoguera (Ledo Ivo)

2011-09-27T13:32:00.000+02:00

Quema cuanto puedas:

las cartas de amor

las cuentas telefónicas

el cesto de ropa sucia

las escrituras y certificados

la deslealtad de los colegas

resentidos

la confesión interrumpida

el poema erótico que confirma

la impotencia

y anuncia la arteriosclerosis

los recortes antiguos y las

fotografías amarillentas.

No dejes a los voraces herederos

ninguna herencia de papel.

Sé como los lobos: muere en la

madriguera

y sólo muestra tus afilados

dientes a los canallas.

Vive y muere cerrado como un

caracol.

Dile siempre no a la escoria

electrónica.

Destruye los poemas

inacabados, los borradores,

las variaciones y los fragmentos

que provocan el orgasmo tardío

de filólogos y eruditos.

No dejes a los catadores de

basura literaria ninguna migaja.

No confíes a nadie tu secreto.

La verdad no puede ser dicha.

Ledo Ivo

Vete (Manuel Altolaguirre)

2011-09-21T13:55:00.000+02:00

Mi sueño no tiene sitio

para que vivas. No hay sitio.

Todo es sueño. Te hundirías.

Vete a vivir a otra parte,

tú que estás viva. Si fueran

como hierro o como piedra

mis pensamientos, te quedarías.

Pero son fuego y son nubes,

lo que era el mundo al principio

cuando nadie en él vivía.

No puedes vivir. No hay sitio.

Mis sueños te quemarían.

Manuel Altolaguirre

Eternidades (Juan Ramón Jiménez)

2011-09-16T17:24:00.000+02:00

Vino primero pura,

vestida de inocencia;

y la amé como un niño.

Luego se fue vistiendo

de no sé qué ropajes;

y la fui odiando sin saberlo.

Llegó a ser una reina

fastuosa de tesoros...

¡Qué iracundia de yel y sin sentido!

Más se fue desnudando

y yo le sonreía.

Se quedó con la túnica

de su inocencia antigua.

Creí de nuevo en ella.

Y se quitó la túnica

y apareció desnuda toda.

¡Oh pasión de mi vida, poesía

desnuda, mía para siempre!

Juan Ramón Jiménez

Los adioses (Rosario Castellanos)

2011-09-13T12:56:00.001+02:00

Quisimos aprender la despedida

y rompimos la alianza

que juntaba al amigo con la amiga.

Y alzamos la distancia

entre las amistades divididas.

Para aprender a irnos, caminamos.

Fuimos dejando atrás las colinas, los valles,

los verdeantes prados.

Miramos su hermosura

pero no nos quedamos.

Rosario Castellanos

Poema de la íntima agonía (Julia de Burgos)

2011-09-10T08:26:00.000+02:00

Este corazón mío, tan abierto y tan simple,

es ya casi una fuente debajo de mi llanto.

Es un dolor sentado más allá de la muerte.

Un dolor esperando... esperando... esperando...

Todas las horas pasan con la muerte en los hombros.

Yo sola sigo quieta con mi sombra en los brazos.

No me cesa en los ojos de golpear el crepúsculo,

ni me tumba la vida como un árbol cansado.

Este corazón mío, que ni él mismo se oye,

que ni él mismo se siente de tan mudo y tan largo.

¡Cuántas veces lo he visto por las sendas inútiles

recogiendo espejismos, como un lago estrellado!

Es un dolor sentado más allá de la muerte,

dolor hecho de espigas y sueños desbandados.

Creyéndome gaviota, verme partido el vuelo,

dándome a las estrellas, encontrarme en los charcos.

¡Yo que siempre creí desnudarme la angustia

con sólo echar mi alma a girar con los astros!

¡Oh mi dolor, sentado más allá de la muerte!

¡Este corazón mío, tan abierto y tan largo!

Julia de Burgos

Cuando llueve en domingo (Vladimir Holan)

2011-09-05T13:34:00.001+02:00

Cuando llueve en domingo y tú estás solo,

completamente solo,

abierto a todo, pero no llega ni el ladrón

y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;

cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado

y no comprendes cómo vivir sin cuerpo

y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;

cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,

¡no esperes ni hablar contigo mismo!

Entonces el ángel es el único que sabe

lo que hay encima de él,

entonces el diablo es el único que sabe

lo que hay debajo de él.

El libro sostenido, el poema al caer...

Vladimir Holan

Poesía (Javier Villaurrutia)

2011-08-30T08:12:00.001+02:00

Eres la compañía con quien hablo

de pronto, a solas.

te forman las palabras

que salen del silencio

y del tanque de sueño en que me ahogo

libre hasta despertar.

Tu mano metálica

endurece la prisa de mi mano

y conduce la pluma

que traza en el papel su litoral.

Tu voz, hoz de eco

es el rebote de mi voz en el muro,

y en tu piel de espejo

me estoy mirando mirarme por mil Argos,

por mí largos segundos.

Pero el menor ruido te ahuyenta

y te veo salir

por la puerta del libro

o por el atlas del techo,

por el tablero del piso,

o la página del espejo,

y me dejas

sin más pulso ni voz y sin más cara,

sin máscara como un hombre desnudo

en medio de una calle de miradas.

Javier Villaurrutia

Amor a primera vista (Wislawa Szymborska)

2011-08-27T12:39:00.000+02:00

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún “lo siento”

o el sonido de “se ha equivocado” en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres años

o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio

no es mas que una continuación,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.

Wislawa Szymborska

Elegía ( Alfonso Chase)

2011-08-23T18:18:00.000+02:00

Cuando dos que se han amado se separan

-para siempre-

algo se quiebra en el orden interno

de la noche.

Una mano llama al guante ya perdido

y un hálito

se posa tibiamente en la heredad

del árbol.

Cuando dos se dicen adiós ante el espejo

-sin tocarse-

apoyando los dedos en las sombras

la forma detiene el tiempo,

y en el agua

la luz adquiere imagen de ventana.

Puede ser que esa luz

en forma deslumbrante se haga ancha

como el mundo

y un pájaro multicolor caiga desplomado,

herido por la sed

que media en el instante

de esos dos que alguna vez se amaron para siempre.

Cuando dos que se aman todavía

-se separan-

algo los cubre suavemente

y un lenguaje tácito se nace

en el sitio en que esos dos dejaron

la recíproca tortura de olvidarse.

Algo envejece para siempre sobre el aire.

Posiblemente se suicide un ángel de tristeza

al mirar cuando esos dos desaparecen

-separados por pasos y por besos-

inventando historias y cantando,

mojados y oscuros de una lluvia

que refleja el rumor de sus palabras.

Cuando dos que se amaron se separan,

el verano sube sobre las alas de la noche

y una hoja, sobre el azul del cielo,

abre los ojos y oculta su estupor

con un conjuro.

Cuando dos que se aman se separan

-sin rencores o espadas-

un fantasma encantado cobra vida

y se inclina a recoger

a esos dos labios,

desnudos para siempre de lenguajes.

Alfonso Chase

La vuelta del amor (Luis Rosales)

2011-08-19T12:33:00.000+02:00

Sentí que se desgajaba

tu corazón lentamente

como la rama que al peso

de la nevada se vence;

sentí en tu mano un desfile

de golondrinas que vuelven,

y vi llenando tus ojos

aquella locura alegre

de los pájaros que cumplen

su fiesta sobre la nieve.

Luis Rosales

Tal vez alguien me esté soñando (Ana Blandiana)

2011-08-16T13:01:00.000+02:00

Tal vez alguien me esté soñando

Por eso los gestos

Me salen tan blandos

Indefinidos,

A medio camino

Olvido la ruta,

Grotesco,

Cada segundo que pasa

Mis contornos se esfuman

Los hechos se me vuelven inciertos...

Tal vez aquel que me sueña,

Sobresaltado, de cuando en cuando

Despierta,

Y a la fuerza retoma su propia vida

Verdadera,

Por eso, a veces, me oscurezco

Y pendo como de un hilo de nieve

Que se derrite,

Sin poder saber

Si aquel que me sueña se dormirá alguna vez,

Si alguna vez me será dado que algo

me ocurra.

Ana Blandiana

Adiós (Claudio Rodríguez)

2011-08-10T12:24:00.000+02:00

Cualquier cosa valiera por mi vida

esta tarde. Cualquier cosa pequeña

si alguna hay. Martirio me es el ruido

sereno, sin escrúpulos, sin vuelta

de tu zapato bajo. ¿Qué victorias

busca el que ama? ¿Por qué son tan derechas

estas calles? Ni miro atrás ni puedo

perderte ya de vista. Esta es la tierra

del escarmiento: hasta los amigos

dan mala información. Mi boca besa

lo que muere, y lo acepta. Y la piel misma

del labio es la del viento. Adiós. Es útil

norma este suceso, dicen. Queda

tú con las cosas nuestras, tú, que puedes,

que yo me iré donde la noche quiera.

Claudio Rodríguez

Víspera de quedarse ( Juan Vicente Piqueras)

2011-08-07T09:49:00.000+02:00

Todo está preparado: la maleta,

las camisas, los mapas, la fatua esperanza.

Me estoy quitando el polvo de los párpados.

Me he puesto en la solapa

la rosa de los vientos.

Todo está a punto: el mar, el aire, el atlas.

Sólo me falta el cuándo,

el adónde, un cuaderno de bitácora,

cartas de marear, vientos propicios,

valor y alguien que sepa

quererme como no me quiero yo.

El barco que no existe, la mirada,

los peligros, las manos del asombro,

el hilo umbilical del horizonte

que subraya estos versos suspensivos…

Todo está preparado: en serio, en vano.

Juan Vicente Piqueras

No te gustó encontrarme...(Renata Durán)

2011-07-26T22:42:00.000+02:00

No te gustó encontrarme

por la calle sonriente,

que tomara un café

sin nostalgia de ti,

al lado de tu mesa.

Que ya no te dijera

que hacías parte de mí.

No te gustó saber

que sigo viva,

que me río con ganas,

que disfruto las cosas

cotidianas

sin esperarte ni

desesperarme,

que construyo mi vida

libremente.

No te gustó saber

que no me tienes.

La vanidad ha sido tu enemiga,

ella tiene la culpa

de que no compartamos

ni siquiera

una charla.

Renata Durán

Sin llave (Ángela Figuera Aymerich)

2011-07-24T09:09:00.000+02:00

Me tienes y soy tuya. Tan cerca uno del otro

como la carne de los huesos.

Tan cerca uno del otro

y, a menudo, ¡tan lejos!...

Tú me dices a veces que me encuentras cerrada,

como de piedra dura, como envuelta en secretos,

impasible, remota... Y tú quisieras tuya

la llave del misterio...

Si no la tiene nadie... No hay llave. Ni yo misma,

¡ni yo misma la tengo!

Ángela Figuera Aymerich

Happy New Year (J. Cortázar)

2011-07-20T07:49:00.000+02:00

Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestás tu mano en esta noche

de fìn de año de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas.

Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Así la tomo y la sostengo,

como si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar

Ahora que ya no soy más joven (Piedad Bonnett)

2011-07-16T13:30:00.000+02:00

Ahora que ya remonto la mitad del camino de mi vida,

yo que siempre me apené de las gentes mayores,

yo, que soy eterna pues he muerto cien veces, de tedio, de agonía,

y que alargo mis brazos al sol en las mañanas y me arrullo

en las noches y me canto canciones para espantar el miedo,

¿qué haré con esta sombra que comienza a vestirme

y a despojarme sin remordimientos?

¿Qué haré con el confuso y turbio río que no encuentra su mar,

con tanto día y tanto aniversario, con tanta juventud a las espaldas,

si aún no he nacido, si aún hoy me cabe

un mundo entero en el costado izquierdo?

¿Qué hacer ahora que ya no soy más joven

si todavía no te he conocido?

Piedad Bonnett

Lobo estepario (Hermann Hesse)

2011-07-13T12:50:00.000+02:00

Yo, lobo estepario, troto y troto,

la nieve cubre el mundo,

el cuervo aletea desde el abedul,

pero nunca una liebre, nunca un ciervo.

¡Amo tanto a los ciervos!

¡Ah, si encontrase alguno!

Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,

eso es lo más hermoso que imagino.

Para los afectivos tendría buen corazón,

devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,

bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,

y luego aullaría toda la noche, solitario.

Hasta con una liebre me conformaría.

El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.

¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar

una pizca la vida está lejos de mí?

El pelo de mi cola tiene ya un color gris,

apenas puedo ver con cierta claridad,

y hace años que murió mi compañera.

Ahora troto y sueño con ciervos,

troto y sueño con liebres,

oigo soplar el viento en noches invernales,

calmo con nieve mi garganta ardiente,

llevo al diablo hasta mi pobre alma.

Hermann Hesse

Versión de Andrés Holguín

Gnosis (Beatriz Zuluaga)

2011-07-10T09:30:00.000+02:00

¿Conoces el olvido?

Es blanco, dolorosamente blanco.

Acaso en un instante

se descorra un horizonte rojo,

y corramos tras él,

para sumir el blanco que nos pesa

y nuevamente es níveo el camino;

en las manos se prende la agonía

y dobla en las arterias la campana.

Quizá nos arrastramos...

porque es lento el camino y es tan blanco,

que se pierde el contacto con la vida.

¿Conoces el olvido?

Mira mis manos blancas, mi cabello,

la sangre que no tiñe,

el pulso que repite horas vacías,

y este grito callado en la garganta.

¿Conoces el olvido?

Mira mi sombra blanca...

y este lento camino hecho de nieve.

Beatriz Zuluaga

Imago mortis (Antonio Gómez Hueso)

2011-07-06T07:39:00.001+02:00

¿Cómo será el mundo

cuando se haya

perdido la música de Mozart,

las películas de Fellini,

la fantasía pétrea de Miguel Ángel,

o las revelaciones de Zaratustra

—tan sólo por citar a unos pocos—,

cuando sólo quede polvo

donde otrora emergió la catedral de Santiago,

cuando nunca más florezcan rosas,

o vuelen las cenizas de la última biblioteca?

¿Cómo serán los amaneceres,

qué desconocidos árboles nos acogerán,

qué montañas, qué ríos, qué seres?

¿Cómo se iniciará otra nueva historia universal,

qué guerras nos asolarán,

cuántas razas, lenguas y naciones,

desastres, credos y civilizaciones?

¿Cómo empezaremos a revivir,

qué descubrimientos nos maravillarán,

cuántos sorprendentes inventos?

Morirse para comprobar que uno no acaba,

pero sí las cosas del tiempo.

morirse para saber todo lo ignorado,

para reconocerse perfecto.

Morirse para descubrir

que uno no se ido,

sino que ha vuelto.

Antonio Gómez Hueso

Solo (Carmen Matute)

2011-07-04T18:33:00.000+02:00

Nada he sido

nada soy

sino escondida isla

sin pájaros

ni habitantes

sin voces que la pueblen

yerma

apenas viva

negra isla

huérfana

de la ternura de los nidos

región del vértigo petrificado

sin risas

ni panales

áspera isla soy

hondo lamento arrinconado

en la soledad del viento

polvo y sal

nutren mi médula

desterrada la plegaria

y la esperanza

sin astros finales

sin oráculos

sin nombre

yo la torturada.

Carmen Matute

En paz (Amado Nervo)

2011-06-30T17:25:00.000+02:00

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,

porque nunca me diste ni esperanza fallida,

ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino

que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje la miel o la hiel de las cosas,

fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:

cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:

¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas noches de mis penas;

mas no me prometiste tú sólo noches buenas;

y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.

¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Amado Nervo

Ser y saber (Ledo Ivo)

2011-06-28T08:14:00.000+02:00

Veía el viento soplando

y la noche descendiendo.

Oía el grillo saltando

en la hierba estremecida.

Pisé el agua

más bella que la tierra.

Veía la flor abrirse

como se abre la ostra.

El día y la noche se unieron

para ungirme.

La unión de luz y sombra

abrazó mis sueños.

Veía la hormiga esconderse

en la ranura de la piedra.

Así se esconden los hombres

entre las palabras.

La belleza del mundo me sustenta.

Es el hermoso pan matinal

que la mano más humilde coloca

en la mesa que divide.

Jamás seré un extranjero.

No temo ningún exilio.

Cada palabra mia

es una patria secreta.

Soy todo lo que es partición

el trueno la claridad

los labios del mundo

todas las estrellas que desaparecen.

Sólo conozco el origen:

el agua negra que lame la tierra

y los cangrejos que me acechan

entre las raíces del mangle.

Sólo sé lo que no aprendí:

el viento que sopla

la lluvia que cae

y el amor.

Ledo Ivo

Traducción de José Carlos de Nóbrega

Parábola (Wislawa Szymborska)

2011-06-24T17:06:00.000+02:00

Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.

Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras:

"¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta.

Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"

-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde.

La botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.

-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano,

dijo el pescador segundo.

-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos lados,

dijo el pescador tercero.

El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio.

Las verdades generales tienen ese problema.

Wislawa Szymborska

Versión de Gerardo Beltrán

Somos lo que aprendimos (María Rosal)

2011-06-21T17:12:00.000+02:00

Esta costumbre dulce

de perder el respeto,

de agarrarse a la vida

como si nada fuera,

como si ya la muerte

se hubiera convertido

en borroso subtítulo

de una vieja película.

Nos fuimos desnudando

en andenes lentísimos,

al filo de la noche,

cuando la madrugada

era una vieja furcia.

Somos lo que aprendimos

en esta soledad donde regamos

margaritas de plástico y silencio.

María Rosal

Desayuno (Jacques Prévert)

2011-06-18T20:48:00.000+02:00

Echó café

en la taza.

Echó leche

en la taza de café.

Echó azúcar

en el café con leche.

Con la cucharilla

lo revolvió.

Bebió el café con leche.

Dejó la taza

sin hablarme.

Encendió un cigarrillo.

Hizo anillos

de humo.

Volcó la ceniza

en el cenicero

sin hablarme.

Sin mirarme

se puso de pie.

Se puso

el sombrero.

Se puso

el impermeable

porque llovía.

se marchó

bajo la lluvia.

Sin decir palabra.

Sin mirarme.

Y me cubrí

la cara con las manos.

Y lloré.

Jacques Prévert

Yo te amo (Maruja Vieira)

2011-06-16T17:05:00.000+02:00

La sombra. Y el camino interminable.

El vacío que imita la forma de tus brazos.

El monótono ruido de la lluvia en el aire.

Con la espiga y la estrella,

con la piedra y el árbol,

con todo lo que guarda la verdad de la tierra

esta noche te amo.

Por lo que vive y canta.

Por los campos arados.

Por la mano de un niño, por su llanto,

por su eterno milagro.

Te amo porque amas el sueño del futuro

y tiendes al espacio tu nombre como un arco.

Maruja Vieira

Afterglow (J. L. Borges)

2011-06-14T23:11:00.000+02:00

Siempre es conmovedor el ocaso

por indigente o charro que sea,

pero más conmovedor todavía

es aquel brillo desesperado y final

que herrumbra la llanura

cuando el sol último se ha hundido.

Nos duele sostener esa luz tirante y distinta,

esa alucinación que impone al espacio

el unánime miedo de la sombra

y que cesa de golpe

cuando notamos su falsía,

como cesan los sueños

cuando sabemos que soñamos.

Jorge Luis Borges

Morir... mañana (Magda Isanos)

2011-06-07T23:00:00.001+02:00

Es tan triste pensar que un día,

quizá aun mañana, los árboles de la calle

allí dónde hoy los ves, allí permanecerán

y crecerán, mientras nosotros nos pudrimos.

Tanto sol, Señor, tanto sol

habrá en el mundo aun cuando nosotros no estemos;

cuantas estaciones, cuantas lluvias

resbalarán por los húmedos cabellos...

Y esta hierba también rebrotará,

y la luna no dejará de inclinarse

sorprendida, sobre el agua que de correr no cesará,

sólo nosotros no tendremos una próxima vez.

Y más extraño me parece que

se pueda encontrar tiempo para el odio,

aun cuando la vida no es más que una gota

que llena el espacio entre un minuto

y otro- y me parece tan incomprensible

y triste que el cielo no admiremos una y otra vez,

que no recojamos flores, que olvidemos sonreír,

nosotros, los que tan de prisa vivimos para morir.

Magda Isanos

Destierro (Juana Castro)

2011-06-04T19:06:00.000+02:00

Yo no soy de esta tierra.

Era ya extranjera en la distancia

del vientre de mi madre

y todo, de los pies a la alcoba me anunciaba

destierro.

Busqué de las palmeras

mi voz entre sus signos

y perforé de hachones

encendidos la amarga

región del azabache. Yo no sé

qué vuelo de planetas torcería

mi suerte.

Sobre el mudo desvío, sé que voy,

como víbora en celo, persiguiendo

el rastro de mi exilio.

No encontrará mi alma su reposo

hasta que en ti penetre

y me amanezca

y ría.

Juana Castro

Una hoja de hierba

2011-05-31T16:22:00.000+02:00

Creo que una hoja de hierba, no es menos

que el día de trabajo de las estrellas,

y que una hormiga es perfecta,

y un grano de arena,

y el huevo del régulo,

son igualmente perfectos,

y que la rana es una obra maestra,

digna de los señalados,

y que la zarzamora podría adornar,

los salones del paraíso,

y que la articulación más pequeña de mi mano,

avergüenza a las máquinas,

y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha,

supera todas las estatuas,

y que un ratón es milagro suficiente,

como para hacer dudar,

a seis trillones de infieles.

Descubro que en mí,

se incorporaron, el gneiss y el carbón,

el musgo de largos filamentos, frutas, granos y raíces.

Que estoy estucado totalmente

con los cuadrúpedos y los pájaros,

que hubo motivos para lo que he dejado allá lejos

y que puedo hacerlo volver atrás,

y hacia mí, cuando quiera.

Es vano acelerar la vergüenza,

es vano que las plutónicas rocas,

me envíen su calor al acercarme,

es vano que el mastodonte se retrase,

y se oculte detrás del polvo de sus huesos,

es vano que se alejen los objetos muchas leguas

y asuman formas multitudinales,

es vano que el océano esculpa calaveras

y se oculten en ellas los monstruos marinos,

es vano que el aguilucho

use de morada el cielo,

es vano que la serpiente se deslice

entre lianas y troncos,

es vano que el reno huya

refugiándose en lo recóndito del bosque,

es vano que las morsas se dirijan al norte

al Labrador.

Yo les sigo velozmente, yo asciendo hasta el nido

en la fisura del peñasco.

Walt Whitman

Canción amarga (Julia de Burgos)

2011-05-27T17:22:00.001+02:00

Nada turba mi ser, pero estoy triste.

Algo lento de sombra me golpea,

aunque casi detrás de esta agonía,

he tenido en mi mano las estrellas.

Debe ser la caricia de lo inútil,

la tristeza sin fin de ser poeta,

de cantar y cantar, sin que se rompa

la tragedia sin par de la existencia.

Ser y no querer ser… esa es la divisa,

la batalla que agota toda espera,

encontrarse, ya el alma moribunda,

que en el mísero cuerpo aún quedan fuerzas.

¡Perdóname, oh amor, si no te nombro!

Fuera de tu canción soy ala seca.

La muerte y yo dormimos juntamente…

Cantarte a ti, tan sólo, me despierta.

Julia de Burgos

Resucitado recuerdo(Lina Zerón)

2011-05-25T17:03:00.000+02:00

Hoy resucitó un dolor maldito.

Te vi cruzando la calle,

tranquilo,

sin prisa.

Apenas nos separó el aliento,

busqué tu mirada.

Casi probé tus caricias.

Volteaste el rostro,

ella se acercó suavemente,

tejió sus dedos entre tus manos

y una sonrisa en común brilló.

Retrocedí nerviosa.

Mi mente voló a otra fecha:

la misma calle,

la misma hora...

Tu, yo. Ella al acecho.

Alucinaron mis ojos,

recordé cuando eras buitre volando

en círculos de aurora tras mi negra cabellera.

Volví a sentir el fuego de tu sable

y tu boca hurgando en mi boca.

El llanto reventó en mi cara,

congeló mi sangre.

Se entumieron mis manos...

Tu, ella. Yo en el olvido.

Me di la vuelta,

caminé con prisa.

vomité tu nombre en la siguiente esquina

Lina Zerón

Pues el tiempo no para (José Saramago)

2011-05-19T17:14:00.000+02:00

Pues el tiempo no para, nada importa

que los días vividos aproximen

el vaso de agua amarga colocado

donde la sed de vida se exaspera.

No contemos los días que pasaron:

fue hoy cuando nacimos. Solo ahora

la vida comenzó, y, lejos aún,

la muerte ha de cansarse en nuestra espera.

José Saramago

El verano (Eloy Sánchez Rosillo)

2011-05-16T17:11:00.000+02:00

Mejor tal vez sería no recordar de nuevo

los días que pasaron como caricias crueles

por tu piel y mis manos.

En la luz del deseo brillaron nuestros cuerpos

y juntos escuchamos la voz ancha del mar.

Las heridas fragantes de aquel tiempo persisten

como antiguos dolores recientes en mi carne.

Yo no quiero escuchar el lenguaje marchito

de las cosas que ardieron.

Pero sé que es inútil. No es posible

recurrir a un presente hecho de soledad

para olvidar el canto de un verano, unos brazos,

para dejar temblando en el camino

el fuego que aún enciende sin querer mis palabras.

Eloy Sánches Rosillo

Laguna de Fuentepiedra (Mª Victoria Atencia)

2011-05-10T15:22:00.000+02:00

Llegué cuando una luz muriente declinaba.

Emprendieron el vuelo los flamencos dejando

el lugar en su roja belleza insostenible.

Luego expuse mi cuerpo al aire. Descendía

hasta la orilla un suelo de dragones dormidos

entre plantas que crecen por mi recuerdo sólo.

Levanté con los dedos el cristal de las aguas,

contemplé su silencio y me adentré en mí misma.

Mª Victoria Atencia

Transitos (Emilio Prados)

2011-05-07T14:20:00.000+02:00

¡Qué bien te siento bajar!

¡Qué despacio vas entrando,

caliente, viva, en mi cuerpo,

desde ti misma manando

igual que una fuente, ardiendo!

Contigo por ti has llegado

escondida bajo el viento,

-desnuda en él-, y en mis párpados

terminas, doble tu vuelo.

¡Qué caliente estás! Tu brazo

temblando arde ya en mi pecho.

Entera te has derramado

por mis ojos. Ya estás dentro

de mi carne, bajo el árbol

de mis pulsos, en su sombra

bajo el sueño:

¡Entera dentro del sueño!

¡Qué certera en mi descanso

dominas al fin tu reino!

...Pero yo me salvo, salto,

libre fuera de mí, escapo

por mi sangre, me liberto,

y a ti filtrándome mágico,

vuelvo a dejarte en el viento

otra vez sola, buscando

nueva prisión a tu cuerpo.

Emilio Prados

La madre del cordero (Blas de Otero)

2011-05-03T19:19:00.000+02:00

Volvamos a ocuparnos de la salud.

Cosa seria.

La salud es la base, el fundamento, el alimento, la sonrisa y la

cornisa.

Yo sé mucho de esto.

Estoy perfectamente enterado de sus ventajas e inconvenientes.

Las ventajas estriban en la base; los inconvenientes, en la cornisa.

Apoyados en la salud, sonreímos con fuerza, alzamos el puño,

conquistamos la Luna.

Caminamos.

Cuando la salud falta, la cornisa se desmorona, algunos se desmoralizan, otros dan palos

de ciego.

Caminamos a tientas.

Existen diversas clases de salud: la física, la espiritual, la química y la cuatridimensional.

La primera se arregla con radiaciones de cobalto; la segunda,

escribiendo un buen poema; la tercera y la cuarta, a fuerza de

cariño y de tanques delicadamente dirigidos.

Me adhiero a la segunda.

Imposible despegarse del papel, apagar la palabra, arrancar la pluma

de mis entrañas.

Prohibido retroceder.

Con salud o sin salud, digo “salud” en el buen sentido de la palabra,

aprieto fuertemente el puño

para retener la pluma,

y rayo el papel con mi firma prefabricada, conquistando así la salud

que tanto echo de menos.

Blas de Otero

Amigo íntimo (María Beneyto)

2011-04-29T16:58:00.000+02:00

Y, con todo, ya veis, no tengo miedo.

Lo tuve, sí, lo tuve cuando era

la luna un círculo de luz helada,

el agua una llamada irresistible,

los árboles un grito monstruoso

de la tierra, y mis manos un extraño

temblor. Hoy no. Estoy libre, estoy atenta

a mis propias pisadas, que no evitan

tropezar con los huesos esparcidos

de la desolación que me rodea.

Estoy casi contenta de irme lejos,

acarreo abundancias abusivas,

enseres inservibles, semilleros

que tienen que brotar por el camino...

El miedo era un hermano muy pequeño

que había que cuidar de que pudiera

caerse y añadirse hasta volverse

un pánico feroz, era una leve

suavísima ternura, tan querida,

que había que cubrir hasta asfixiarla

para que no creciese más. (Su muerte

se duerme aquí en la mía de algún modo).

No tengo miedo, y por lograr ahora

la paz, me voy sin él. (Dadle una tierra

benigna a su cadáver, casi el mío).

Ya veis, por no tener, ya ni siquiera

tengo a mi amor de siempre, al pobre miedo

que tan fiel compañía dio a mi vida.

María Beneyto

Tengo marcado un nombre (Rafael Guillén)

2011-04-28T07:43:00.000+02:00

Tengo marcado un nombre

no sé por quién, ni donde. Tengo un número

como deben tenerlo las plantas y los pájaros.

Me llaman y respondo.

Me vuelven a llamar desde una cima,

debajo de una roca, en un bosque desierto.

Me vuelvan a llamar desde una iglesia,

desde una sobremesa familiar, desde un amigo.

Me vuelven a llamar desde una tumba.

Sé que pude ser ciervo,

o pude ser encina, o no pasar de tierra.

Para decir: ya voy, tengo una voz concreta

que no me sé escuchar porque no es mía.

Parte de mí y se esconde,

aunque presiento que después de todo

he de volver a verla.

Es fácil responder,

A veces solo basta mirar o ser mirado

o sentirse sabido de memoria.

Puede ser suficiente

abrir los ojos, extender los brazos

y decir: aquí estoy.

Contestar es vivir. Basta gritar: ¡alerta!

La muerte debe ser

la primera llamada incontestable.

Rafael Guillén

Al silencio (Gonzalo Rojas)

2011-04-25T21:58:00.000+02:00

Oh voz, única voz: todo el hueco del mar,

todo el hueco del mar no bastaría,

todo el hueco del cielo,

toda la cavidad de la hermosura

no bastaría para contenerte,

y aunque el hombre callara y este mundo se hundiera

oh majestad, tú nunca,

tú nunca cesarías de estar en todas partes,

porque te sobra el tiempo y el ser, única voz,

porque estás y no estás, y casi eres mi Dios,

y casi eres mi padre cuando estoy más oscuro.

Gonzalo Rojas

Ahora (Mª Elena Walsh)

2011-04-22T18:38:00.001+02:00

Ahora como un ángel apareces

y me rodeas sin decirme nada.

Ángel que yo cuidara tantas veces

sin saberlo, callada.

En todo lo que miro permaneces

como el aire feliz de la mirada.

Me parezco a tu ausencia y te pareces

a mí resucitada.

Porque viniste cuando me moría

a devolverme a vivas caridades;

porque mi noche muda se hizo día

por gracia de tu voz iluminada,

en esta eternidad con que me invades

yo que no era, soy tu enamorada.

Mª Elena Walsh

La saeta (Antonio Machado)

2011-04-20T16:35:00.000+02:00

Oh, la saeta, el cantar

al Cristo de los gitanos,

siempre con sangre en las manos,

siempre por desenclavar!

¡Cantar del pueblo andaluz,

que todas las primaveras

anda pidiendo escaleras

para subir a la cruz!

¡Cantar de la tierra mía,

que echa flores

al Jesús de la agonía,

y es la fe de mis mayores!

¡Oh, no eres tú mi cantar!

¡No puedo cantar, ni quiero

a ese Jesús del madero,sino al que anduvo en el mar!

Antonio Machado

Madrugada del destierro (Rafael Montesinos)

2011-04-17T15:30:00.000+02:00

Ya duele el azahar en la memoria.

Cómo lastima

la luz aquella.

Ahora,

un incensiario de plata - péndulo de plata

del reloj de mi tiempo- estará dando

mi pena en un punto en aquel sitio.

Duele el incienso, duéleme en el alma

la lenta cera ardida, oigo el ruido

de los pies que sisean bajo el paso

en el silencio de la madrugada,

como llamando, ¿a quién?, como llamándome.

Regresando estará la luz ahora

a la ciudad que es suya, a su costumbre

de ser azul y cielo y siempre mía,

y avanza a paso largo la memoria

de regreso a su casa.

Es cruel el destierro. cae de bruces

sobre la dolorosa dicha aquella.

Intentar levantarlo

es más cruel aún. Quiere estar solo,

entre dos luces, por aquella calle.

Donde nací una vez moriré siempre.

Rafael Montesinos

Al príncipe

2011-04-12T23:25:00.001+02:00

Si regresa el sol, si cae la tarde,

si la noche tiene un sabor de noches futuras,

si una siesta de lluvia parece regresar

de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,

ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:

ya no siento delante de mí toda la vida...

Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:

horas y horas de soledad son el único modo

para que se forme algo, que es fuerza, abandono,

vicio, libertad, para dar estilo al caos.

Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte

que se viene encima, en el ocaso de la juventud.

Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a lo spobres, y a los poetas la paz.

Pier Paolo Pasolini

Intemperie (Dulce Chacón)

2011-04-10T18:46:00.000+02:00

Era el domingo pasado

de hace mucho tiempo,

venía

con un paraguas en cada mano,

por si llovía por las dos partes.

Y es que uno nunca sabe

si está bien protegido,

a veces llueve sólo la palabra

y moja o no moja según los labios,

o llueve un sueño circular

que se pega a la piel.

¿Quién puede protegerse de un sueño?

¿Quién puede calcular el dolor

y preparar la defensa

de acuerdo a su peso?

Era domingo

y no llovía.

Dulce Chacón

Haykus (Francisco Basallote)

2011-04-07T16:05:00.000+02:00

En la ladera

sobre el verde el morado,

lirios de abril.

Cosas del viento

en los altos trigales,

verde oleaje.

En la pared

flores de buganvilla

al rojo vivo.

Lluvia de luz

racimos de glicinas

sobre la cal.

Haykus de:
Francisco Basallote Muñoz

Resumen de los hechos (L. García Montero)

2011-04-05T18:51:00.000+02:00

He hablado con la muerte por teléfono

y he recibido e.mails de amor que se borraron

sin dejar una lágrima de papel amarillo.

Nadie olvide los tiempos, pero nadie se engañe:

al final sólo importan el amor y la muerte.

Luis García Montero

La llamada de la selva (Vicente Gallego)

2011-04-03T17:07:00.000+02:00

Siempre fue la tristeza

un dócil animal de compañía

con el que yo he jugado algunas tardes.

Sin apretar los dientes me estiraba del brazo,

paseaba conmigo, se sentaba a mis pies

en los fríos inviernos.

En los días aciagos, por probar su obediencia,

le lanzaba mi alma, y ella me la traía

dulcemente empapada en su aliento doméstico.

Siempre fue la tristeza

un dócil animal de compañía,

que hace tiempo ha adoptado

esta fea costumbre de morder a su amo.

Vicente Gallego

Romero sólo (León Felipe)

2011-03-31T12:46:00.000+02:00

Ser en la vida romero,

romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.

Ser en la vida romero,

sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.

Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,

pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,

ligero, siempre ligero.

Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,

ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos

para que nunca recemos

como el sacristán los rezos,

ni como el cómico viejo

digamos los versos.

La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,

decía el príncipe Hamlet, viendo

cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo

un sepulturero.

No sabiendo los oficios los haremos con respeto.

Para enterrar a los muertos

como debemos

cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.

Un día todos sabemos

hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo

la hizo Sancho el escudero

y el villano Pedro Crespo.

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.

Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,

ligero, siempre ligero.

Sensibles a todo viento

y bajo todos los cielos,

poetas, nunca cantemos

la vida de un mismo pueblo

ni la flor de un solo huerto.

Que sean todos los pueblos

y todos los huertos nuestros.

León Felipe

Locus amoenus (Israel Clará)

2011-03-26T15:56:00.001+01:00

En las doradas cúspides del sueño,

donde la piel redobla su ternura,

donde el beso resigue tu textura

y mi cuerpo reclama a su otro dueño,

donde el deseo es huésped halagüeño

y la muesca caricia en la hendidura,

donde el tacto remonta su espesura

y la vida renace de su empeño,

donde estás tú y el labio no censura

el agravio más grande o más pequeño,

donde la ausencia siempre es la tortura

y tu presencia un bálsamo hogareño,

allí quiero morir, en la segura

tranquilidad del sueño de tu sueño.

Israel Clará

Tú no puedes quererme (Pedro Salinas)

2011-03-25T15:08:00.000+01:00

Tú no puedes quererme:

estás alta, ¡qué arriba!

Y para consolarme

me envías sombras, copias

retratos, simulacros,

todos tan parecidos

como si fueses tú.

Entre figuraciones

vivo, de ti, sin ti.

Me quieren,

me acompañan. Nos vamos

por los claustros del agua,

por los hielos flotantes,

por las pampas, o a cines

minúsculos y hondos.

Siempre hablando de ti.

Me dicen:

"No somos ella, pero

¡si tú vieras qué iguales!"

Tus espectros, que brazos

largos, que labios duros

tienen: si, como tú.

Por fingir que me quieres,

me abrazan y me besan.

Sus voces tiernas dicen

que tú abrazas, que tú

besas así. Yo vivo

de sombras, entre sombras

de carne tibia, bella,

con tus ojos, tu cuerpo,

tus besos, si, con todo

lo tuyo menos tú.

Con criaturas falsas,

divinas, interpuestas

para que ese gran beso

que no podemos darnos

me lo den, se lo dé.

Pedro Salinas

Orillas del amor (Adriano del Valle)

2011-03-23T13:07:00.000+01:00

Cuando tú te sumerges

en el mar del arrullo,

oh eterna amada mía,

tu aliento se me vuelve

resaca de esa fuerza

de nuestras vidas juntas.

Y tú, ola incesante

alzada hasta mi boca,

me salpicas espumas

de besos indelebles;

y así te siento entonces,

a golpes, los candiles

batiéndome en el pecho.

Tu corazón desgaja

latidos en sus pulsos,

con sangre que zarpase

por tus fluviales venas

buscando el puerto tibio

del corazón del hombre.

Así, oh amada, eres

semejante a la estrella,

pisándole a los aires

su cola de perfumes.

Mira la tierra, mira

el mar que la rodea;

aislada tierra firme

que se ofrece a tus pasos,

moviendo sus cristales,

los cielos en sus fuentes,

a orillas del idilio.

Adriano del Valle

Te explico la diferencia (Josefa Parra)

2011-03-20T12:34:00.000+01:00

Puedo pasar la vida

contando los exactos lunares de tu vientre,

siguiendo en el espejo tu mirada, ahuyentando

tus fantasmas; si quieres, siéndome un poco tú.

Puedo pasar la vida.

Pero vivir, amor, es mucho más que eso;

es crecer y dormir y envejecer contigo,

reñir y bromear, y no vernos a veces,

o vernos como extraños alguna madrugada.

Es la recia costumbre que de pronto fulgura

con una hermosa lumbre de pasión y demencia.

Josefa Parra

Se equivocó la paloma (Rafael Alberti)

2011-03-19T14:09:00.000+01:00

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;

que la noche la mañana.

Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;

que la calor, la nevada.

Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;

que tu corazón su casa.

Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.

Tú, en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti

Usted se ha ido (Almudena Guzmán)

2011-03-09T15:34:00.000+01:00

Usted se ha ido. Pero tampoco conviene dramatizar

las cosas.

Cuando salgo a la calle,

aún me quedan muchas tapas risueñas en el tacón,

y mis medias de malla consiguen reducir la cintura

de la tristeza

si su ausencia va silenciándome en una resaca

de escarcha.

O sea, que no estoy tan mal.

Porque yo podré ser de vez en cuando un eclipse. Pero

nunca

un eclipse sin sangre de luz.

Almudena Guzmán

Yo me pregunto así...(Julia Prilutzky)

2011-03-07T16:11:00.000+01:00

Yo me pregunto así, de qué manera

recomienza aquel cántico olvidado,

surge aquel horizonte

de una distante playa sin reparo.

De qué extraña manera

los labios se entreabren o se pliegan

y las manos adquieren un tremendo

rebrotar de caricias.

Por qué, en alguna hora,

nada es más importante que pensarlo,

como un arroyo terco

sobre la tierra.

No sé de qué manera ha sucedido

pero aquí está otra vez, huésped callado,

nocturno pasajero,

fracturador de vidrios,

escalador de muros,

humilde visitante, sigiloso fantasma,

bandolero magnífico y perverso.

Yo me pregunto entonces, en qué forma

crece otra vez la insólita marea

que embiste contra el pecho

desde adentro,

de qué modo barbota aún la sangre

eterna solfatara

mientras un lento río de tambores

golpea incoercible en las arterias.

Y sin embargo, ahora, todavía,

no ha hecho todo el daño:

su presencia es apenas una máscara.

Pero qué dura imagen es su ausencia.

Julia Prilutzky

Desafío a la vejez (Gioconda Belli)

2011-03-04T16:59:00.000+01:00

Cuando yo llegue a vieja

-si es que llego-

y me mire al espejo

y me cuente las arrugas

como una delicada orografía

de distendida piel.

Cuando pueda contar las marcas

que han dejado las lágrimas

y las preocupaciones,

y ya mi cuerpo responda despacio

a mis deseos,

cuando vea mi vida envuelta

en venas azules,

en profundas ojeras,

y suelte blanca mi cabellera

para dormirme temprano

-como corresponde-

cuando vengan mis nietos

a sentarse sobre mis rodillas

enmohecidas por el paso de muchos inviernos,

sé que todavía mi corazón

estará -rebelde- tictaqueando

y las dudas y los anchos horizontes

también saludarán

mis mañanas.

Gioconda Belli

Exégesis (Delmira Agustini)

2011-02-27T12:47:00.001+01:00

¡Pobres lágrimas mías las que glisan

a la esponja sombría del Misterio,

sin que abra en flor como una copa cárdena

tu dolorosa boca de sediento!

¡Pobre mi corazón que se desangra

como clepsidra trágica en silencio,

sin el milagro de inefables bálsamos

en las vendas tremantes de tus dedos!

¡Pobre mi alma tuya, acurrucada

en el pórtico en ruinas del recuerdo,

esperando de espaldas a la Vida

que acaso un día retroceda el Tiempo…!

Delmira Agustini