Eloy Sánchez Rosillo, Aún

Qué misterioso era que ambos, en la distancia

casi impensable que nos desunía,

lográramos oírnos y que habláramos

idéntico lenguaje: el que pronto aprendimos

—bastaron la intuición y unas miradas—

en las contadas veces que la suerte

nos dio para sabernos y estar juntos.

Llegaban tus palabras hasta mí

titubeantes y con decisión,

entre fervores y melancolías.

Atravesaban días y noches, cielos, mares,

y al final enhebraban en un mágico hilo

soledades y asombros de uno y otro.

Imprevisiblemente me mostraban

tu mundo remotísimo, tus quehaceres, tu forma

peculiar de evocarme y pronunciarme,

tu intimidad que entonces pude sentir tan mía.

Sí, no ignoro que todo acaso no fue más

que un sueño que soñamos a un tiempo, pero se hizo

muy intensa la vida.

Y aun ahora

no consigo avenirme a dar por bueno

que aquello sucediera y terminara.

Porque no eres recuerdo: todavía

alienta en mi vivir —no en la memoria—

esa fragilidad tan verdadera

que el aire leve mece, pero no quiebra el viento.

Y es tu imagen un claro presente sucesivo

brotando a cada instante, que me causa

emoción, alegría y gratitud.

Y dolor. Y dulzura.

Eloy Sánchez Rosillo
España
Murcia, 24 de junio de 1948