En
las afueras de la ciudad crece solitario un barrio
Sobre
una tierra movediza y pantanosa.
Allí
viven los poetas y se saludan
Unos
a otros con una sonrisa arrogante.
El
día se levanta inútil y radiante
Sobre
este triste pantano:
Sus
habitantes lo dedican al vino
Y
al trabajo arduo y persistente.
Cuando
se emborrachan se juran amistad,
Conversan
cínica y despiadadamente
Hasta
el amanecer. Luego, entregados a su pasión
Trabajan
cual necios sin remedio.
De
pronto, salen a rastras de sus buhardillas
Para
mirar cómo arde el mar entre la tarde:
Con
los ojos abiertos quedan cautivados
Por
las trenzas doradas de las muchachas que pasan.
Enternecidos
sueñan el Siglo de Oro,
Amigablemente
riñen a sus editores
Y
lloran con amargura sobre una florecilla
O
sobre alguna nubecilla perlada
¡Así
viven los poetas, amigo lector!
Quizás
tú pienses que todo esto sea peor
Que
tus diarios débiles y vanos esfuerzos,
Que
tu charco pequeño burgués.
No,
querido lector, mi crítico ciego
Por
lo menos los poetas tienen
Sus
musas, sus nubecillas, su Siglo de Oro,
¡Todo
lo que para ti es inaccesible...!
Tú
estas a gusto contigo mismo, con tu esposa,
Con
tu vida reducida,
Pero
los poetas sufren de dipsomanía mundial
Y
para ellos es poco una vida así.
No
importa que mueran, como perros, tras la valla
O
que la vida los haya enlodado.
Creen
que algún Dios los trajo aquí
Para
que besaran la ventisca y la nieve...
Alexander Blok
Rusia
San
Petesburgo, 28 de noviembre de 1880
San
Petesburgo, 7 de agosto de 1921
