Sebastián Olaso, VII (de Tiranía del desborde)

Me callo cuando la palabra es lo único. La palabra es la moneda que sobrevive al vacío. Golpea con los huesos, en los huesos se corrige, entre los huesos se modela la moneda y su eco de huecos es la imagen del terror. Yo gritaría la palabra para decir que la palabra no es el hueso, no es el hueco, no es el eco. Y ya no sé si en el grito hay fortuna, si en el silencio hay fortuna. Si hay fortuna.

Sebastián Olaso

Argentina

San Nicolás, Buenos Aires, 1968

Sebastián Olaso, El huésped...

El huésped

revolvió entre los secretos

que yo escondía en mis cajas.

Los manchó de ajenidad.

Y después de llevarse

lo que nadie debió ver

me dejó

vacío de misterios.

Desnudo.

Delatado.

Sebastián Olaso

Argentina

San Nicolás, Buenos Aires, 1968

Sebastián Olaso, XXVIII

Barrerás tu vereda.

Adheridos a las hojas se irán

los amigos secos, los traidores,

los ingratos.

Echarás a patadas a los que pudieron,

a los que supieron, a los que se animaron.

Los hermanos sin sangre y las mujeres sin huesos

se perderán en el polvo.

Te perderás el polvo.

Tanto vacío detrás de tanta basura.

Los escombros de un hombre

caben en la nada.

Sebastián Olaso

Argentina

San Nicolás, Buenos Aires, 1968

de Tiranía del desborde

 

Contra Dios y marea (Poema VII)

Adónde, entonces, adónde hemos llegado,

si aquí no hay ni puente, ni puerta, ni puerto,

ni andén, ni abrazo, ni lápida.

Qué hacemos en este círculo

de viajes estancados,

en estos zapatos sin ninguna vocación.

Hacia dónde querrá empujarnos el deseo,

cuándo, por qué, para qué.

Dónde están los mapas del sí, del también,

del todavía.

Hacia dónde partiremos

cuando el viento desordene la quietud,

hacia dónde cuando la noche desdibuje

las sombras que nos matan.

Dónde, dónde está la guarida de Dios,

dónde está su palacio

construido con esclavos del infierno.

Nuestros ojos ya no son

los traductores del silencio.

Nuestras lágrimas ya no tienen

más espejo que el pasado.

Una jauría de soledades nos hostiga.

No sabemos por qué, no sabemos cómo,

no sabemos para qué,

pero hasta aquí hemos llegado.

No hay nada más cierto.

No hay nada más.

No hay nada.

No.

Sebastián Olaso

Argentina

San Nicolás, Buenos Aires, 1968