18 junio 2018

Irma Cuña: La presencia


 No cesas en mi alma. Siempre vuelves.
Tiene la noche sus acacias blancas
y un rumor que es de mar. Siempre retornas.
Noviembre crece y morirá en mis manos.
Pienso en tu sueño: todo lo que ignoro.
También la noche muy amada, calla.
Tiene la lumbre de los infinitos
y una constelación que es sólo mía.
 Ayer te había olvidado. Siempre olvido.
(Llega el cansancio por las venas hondas
y hasta la noche se retira al Este.)
Busco el silencio porque tú lo amas;
y en el silencio todas son presencias.
¡Canta voz mía! ¡No enmudezcas nunca! 
Irma Cuña
Argentina
Neuquén, 2 de septiembre de 1932
Neuquén, 16 de mayo de 2004

17 junio 2018

Olga Bergholz: Al canto

Despierta como quieras, pero despierta en mí,
en el frío, en mis silenciosas profundidades.

 No te imploraré palabras, pero dame
una señal de que aún estás vivo.

 No por mucho tiempo... sólo un momento de tu tiempo.
Si no un verso, sólo un suspiro, sólo un grito.

 Sólo un susurro o sólo una queja.
Sólo el sordo sonar de tus cadenas.
Olga Bergholz
 Rusia
San Petesburgo, 16 de mayo de 1910
San Petesburgo, 13 de noviembre de 1975

16 junio 2018

Mario Benedetti, Duendes de nunca

Sólo cuando el ciclón / avergonzado
de su servil escándalo de agosto /
se abandona en un último jadeo
las ideas se tornan macilentas
penitentes / resecas / agobiadas
y en nuestras manos torpes
se hacen menos profundas
las líneas de la vida y de la muerte

no obstante si se extingue el temor / la salmodia
crepuscular se hace más nítida /
la soledad fulgura en sus cristales
pájaros aturdidos comparecen en ráfagas
y el aire es a la vez hediondo e inocente

es el turno de usarnos sin dios y sin pasado
ahora que hasta el tiempo es bálsamo y ofrenda
y pasaron los cielos y pasaron los ríos
y los hechiceros suspendieron sus cábalas
y los siete pecados capitales son cuatro
quizá sea el momento de acudir a la cita
con la infancia de veras y sus duendes de nunca
Mario Benedetti
Uruguay
Paso de los Toros 14 de septiembre de 1920/
Montevideo, 17 de mayo de 2009

15 junio 2018

Miquel Martí i Pol, Me declaro vencido

Me declaro vencido. Los años que me quedan
los malviviré en penumbra. Cada mañana
deshojaré una rosa, la misma,
y con tinta evanescente escribiré un verso
débil y nostálgico en cada pétalo.
Os lego mi sombra en testamento:
es lo más perdurable y sólido que tengo,
y los cuatro palmos de mundo tranquilo
que creo cada día con la mirada.
Cuando muera, cavad un profundo hoyo
y enterradme en él de pie, frente al mediodía,
que el sol, al salir, me ciegue el fondo de los ojos.
Así la gente que me vea exclamará:
Mirad, un muerto con la mirada viva.
Miquel Martí i Pol
España
Roda de Ter, 19 de marzo de 1929
Vich, 11 de noviembre de 2003

11 junio 2018

Olalla Castro, Como Virginia Woolf

Quiero escribir dos breves notas a las doce
y hundir mi cabeza bajo el agua.
Que sean, flotando, los cabellos
negras algas que lentamente bailen.
Llenar de guijarros los bolsillos
y caminar buscando lo profundo,
sin piedad por aquellos que se quedan.
Quiero hundir mi cabeza bajo el agua,
los ojos abiertos y redondos:
dos peces verdes que naden sin moverse.
Que sean mis últimas palabras
delicadas burbujas sin sonido.
Y dejar sólo un eco
de ondas sobre el río
que apenas pueda verse.
Y dejar sólo un eco
de ondas sobre el río
que no se apague nunca.
Olalla Castro
España
Granada, 1 de febrero de 1979

10 junio 2018

Eva Strittmatter: Depresión

Estoy muy cansada: cual fuego casi extinto.
El perro caza moscas. Cae la lluvia,
que tan pronto bendigo como maldigo.
Y el viento del atardecer no se lleva más que
naderías. Los sentimientos más nimios.
Ora esto, ora lo otro.
Temblando por el frío de la lluvia,
la amarga hierba se encorva ante el viento.
Yo estoy a cubierto y como en casa.
Y en los anchos caminos de los prados
brotan los primeros hongos.
Se podría estar tranquilo y feliz.
El mundo es redondo y está cubierto de un manto verde.
Todo es sólo un etcétera.
Y aun cuando está nublado, hay luz.
Todo eso viene de dentro.
Fuera hay abedules, hierba y piedra.
Pero hay que empezar por uno mismo.
Y cuando también eso es difícil, entonces, ¿qué?
Eva Strittmatter
Alemania
Neuruppin, 8 de febrero de 1930
Berlín, 3 de enero de 2011

09 junio 2018

Yorgos Seferis, Aquí, entre los huesos

Entre los huesos
una música:
cruza la arena,
cruza el mar.
Entre los huesos
el sonido de una flauta
el sonido lejano de un tambor
un leve tintineo
cruza los campos secos
cruza el mar de los delfines.
¡Altas montañas! ¿Nos oís?
¡Auxilio! ¡Auxilio!
¡Altas montañas, nos disolveremos, muertos entre los muertos!
Yorgos Seferis
Grecia
Urla, Turquia, 13 de marzo de 1900
Atenas, Grecias, 20 de septiembre de 1971
Premio Nobel de Literatura 1963

08 junio 2018

Leticia Herrera, Consuelo

pero los amargosos somos en realidad
la sal del mundo
propiciamos el enunciado magro o profuso
de nuestras rarezas y temores
alimentamos las risas de los otros
que así se colocan a salvo del desastre

y cuando al fin morimos
dicen que qué bueno que dejamos
libre el espacio para algún niño índigo
que viene a salvar al mundo.
Leticia Herrera
México
Monterrey,  8 de junio de 1960

07 junio 2018

Louise Glück, Malahierba

Algo
llega al mundo sin ser bienvenido
y llama al desorden, al desorden.

Si tanto me odias
no te molestes en buscar
un nombre para mí: ¿necesitas
acaso un desdoro más
en tu lenguaje, otra
manera de culpar
a la tribu por todo?

Ambos lo sabemos,
si adoras a un dios, necesitas
sólo un enemigo.

Yo no soy el enemigo.
Sólo soy una treta para ignorar
lo que ves que sucede
aquí mismo en esta cama,
un pequeño paradigma
del fracaso. Una de tus preciosas flores
muere aquí casi a diario
y no podrás descansar
hasta enfrentarte a la causa, es decir,
a todo lo que queda,
a todo aquello que es más fuerte
que tu pasión personal.

No estaba escrito
permanecer para siempre en este mundo.
Pero por qué admitirlo, si puedes seguir
haciendo lo de siempre,
lamentándote y culpando,
las dos cosas a la vez.

No necesito que me alabes
para sobrevivir. Llegué aquí primero,
antes que tú, antes
de que sembraras un jardín.
y estaré aquí cuando el sol y la luna
se hayan ido, y el mar, y el campo extenso.
Louise Glück
Estados Unidos
Nueva York, Nueva York, 22 de abril de 1943

06 junio 2018

Edgar Allan Poe: Solo

Desde la hora de la infancia no he sido
como lo fueron otros; No he visto
Como otros vieron; No pude traer
Mis pasiones de una primavera común.
De la misma fuente no tomé
Mi dolor; No pude despertar
Mi corazón a la alegría en el mismo tono;
Y todo lo que amé, lo amé solo.
Entonces, en mi infancia, en el amanecer
de una vida más tormentosa, se dibujó
desde cada profundidad del bien y del mal.
El misterio que aún me ata:
desde el torrente o la fuente,
desde el acantilado rojo de la montaña,
desde el sol. que a mi alrededor rodó
En su tinte otoñal de oro,
Del relámpago en el cielo
Mientras pasaba volando cerca,
Del trueno y la tormenta,
Y la nube que tomó la forma
(Cuando el resto del cielo era azul)
De un demonio en mi opinión.
Edgar Allan Poe
Estados Unidos
Boston, Massachusetts, 19 de enero de 1809
Baltimore, Maryland,  7 de octubre de 1849

05 junio 2018

Anise Koltz, Frente a la muerte...

frente a la muerte
mi padre rememora su pasado
su corazón se abre
como un armario antiguo
que cruje
de pronto
nos sofocamos
bajo un manto
espeso de polvo.
Anise Koltz
Luxemburgo
12 de junio de 1928/

04 junio 2018

Georg Trakl, Ocaso espiritual

La calma encuentra al borde del bosque
un oscuro animal de caza.
Al pie de la colina acaba silencioso el viento de la tarde,

enmudece la queja del mirlo
y la flautas dulces del otoño
se callan en sus tubos.

En una nube negra
transitas, ebrio de adormideras,
el estanque nocturno,
el cielo de estrellas.
Se oye sin cesar la voz lunar hermana
a través de la noche espiritual.
Georg Trakl 
Austria
Salzburgo 3 de febrero de 1887
Cracovia, Polonia, 3 de noviembre de 1914

03 junio 2018

Li Ch'ing Chao: El viento cede

El viento cede.
Fragancia de pétalos caídos hace poco.
El vaho de la Tierra.
Avanza la mañana y me cansa peinarme.
Todo está igual pero él se ha ido
y todo está vacío.
Las palabras traicionan: habla mejor el llanto.

Dicen que en Dos Arroyos todavía
la primavera es primavera.
¡Flotar allá, mecida por las aguas!
Pero con tanta pena
mi frágil barco se hundiría.
 Li Ch'ing Chao
China
Shandong, 19 de marzo de 1084
 Jinhua,1151, Jinhua
Versión de Octavio Paz

02 junio 2018

Félix Grande, Laberinto de albahaca

En la albahaca de las edades
un siglo entero cabe en cada hoja remota

Un viento misterioso
mueve la planta interminable

En esa depravada dimensión del olvido
el tallo hoy inmortal de nuestra era es sólo
un suposición extenuada;
tú y yo, menos que un gesto polvoriento de adiós;
y este violento abrazo , un espejo vacío
en esa impavidez sideral de la albahaca

Oh Loba, en esta hora en que asistimos
al sepelio de los mitos del mundo,
y el frío Tiempo nos macera los ojos,
y el ruido de la puerta al cerrarse
nos araña en nuestros biznietos impasibles,

bésame, Loba, alza tus montes,
arde conmigo, espanta los viejísimos astros

Fuera de tu alta carne no es posible
gloria, consuelo ni misericordia 
 Felix Grande
España
Mérida, 4 de febrero de 1937
 Madrid, 30 de enero de 2014

01 junio 2018

Jimena Arnolfi, Tormento

El agua de todas partes
va hacia el centro,
penetra la tierra,
van a reventar las venas.
Tendemos la calma
para esperar el desastre.
La siesta es posible
si podemos sacar emoción
a este tormento.
Sabemos que el miedo
a perder todo nos fortalece.
Jimena Arnolfi
Argentina
Buenos Aires, 1986