Tamara Kamenszain: Como la torcaza que de transparencia en transparencia

Como la torcaza que de transparencia en transparencia

anuncia muy claro lo que no sabe decir

mi madre voló llevándose con ella todo el repertorio

duplicó lo que no dijo puso en eco el viejo acento familiar

y me dejó sin oído buscando sonidos reconocibles

indicios de letra viva bajo la campana fónica del tiempo

porque si es cierto que la voz se escucha desde lejos

aunque nos tomen por locos tenemos que atrapar

en el espiritismo de esa garganta profunda

un idioma para hablar con los muertos.

Tamara Kamenszain

Argentina

Buenos Aires, 1947

Emma Barrandéguy: Siempre sorprende

Siempre sorprende

la repetición de los gestos

al bañarse,

al doblar la ropa

y guardarla en los roperos.

Los años me han enseñado

el ahorro de energías

y la precisión.

Y hasta a mirarse en los espejos

con la ceguera necesaria.

Sabemos que hay siempre una frase

que nos espera.

Y el beneficio de la lluvia.

Y hasta la sonrisa

ha encontrado su medida justa

y el domingo la dimensión doméstica adecuada.

Pero hay cosas que todavía nos indignan.

Y todavía

la mentira presurosa

viene en ayuda de un amor imposible.

Emma Barrandéguy

Argentina

Gualeguay, 8 de marzo de 1914

Gualeguay,19 de diciembre de 2006

Mirta Rosenberg: La consecuencia

Esto es un árbol. La raíz dice raíz,

rama cada rama, y en la copa

está la sala de recibo

de un mirlo que habla.

La mesa donde escribo

—una fiesta de solteras—

está hecha de madera de ese árbol

convertida por el uso y por el tiempo

en la palabra mesa.

Es porque da frutos que caen

y por el gremio perenne de sus hojas

que se renueva el árbol

y que existe la palabra árbol:

aunque a veces el bosque

lo oculte a la vista, lo contiene

el árbol en la palabra árbol.

Y no es que éste sea un poema abstracto.

Es que las palabras  se repiten entre sí

por el sentido: son solteras y sociables

y de sus raíces crece un árbol.

 Mirta Rosenberg

Argentina

Santa Fe, 1951/

30 de junio de 2019

Carlos Barbarito: Podría decir esto fue todo

Podría decir esto fue todo;

qué fácil sería entonces para el fuego,

ardería desde la carne hasta los huesos,

qué fácil sería para el hielo,

helaría hasta la mínima sombra,

el más fugaz de los reflejos.

Podría olvidar mi nombre,

perder la memoria, quitarme las ropas,

cambiar el idioma por el aullido,

dejar que el viento me arrastrara

hasta el fondo más oscuro;

qué difícil sería entonces para el árbol

sostenerse sin raíces,

qué difícil para el deseo

desear sólo la niebla, el humo, las cenizas.

Carlos Barbarito

Argentina

Pergamino, 6 de febrero de 1955

Antonio Requeni: Oscuro Fuego

¿Quién necesita que yo escriba?

Sin embargo es hermoso

vivir por la belleza, aproximarse

al fuego oscuro en el que arde

la fiesta y el misterio de la vida.

Aunque a nadie le importe.

Brilla en la noche el verso

bello y desamparado

como un cuerpo desnudo.

Antonio Requeni

Argentina

Buenos Aires, 8 de Septiembre 1930

Andrés Neuman: Líneas aéreas

Igual que cada vez al tocar tierra

confirmamos la vida

así, cuando te toco,

recomienza el amor.

Y así, tocando un lápiz, me son nuevos

el amar, la existencia,

las líneas en el cielo de una página,

el suave aterrizaje sobre un nombre.

Andrés Neuman

Argentina

Buenos aires, 28 de enero de 1977

Aldo Pellegrini: En voz baja

En voz muy baja

para poder atravesar la fragilidad de tu sueño

te haré la revelación de las formas

te contaré la belleza

de lo que nunca se vive

las maravillas que nacen imprevistas de la intensidad

del ardor

te enseñaré a caminar con firmeza en la oscuridad

a iluminar la noche con los deseos

a investigar el secreto inmortal

las aventuras galantes alineadas por orden

cronológico

de la vigilia

las borrará el sueño que busca la mujer que todos

rechazan

la mujer que enciende su espíritu caída en las

maravillas del amor

Yo

despierto

predico la absurda técnica de la irresolución

inmóvil

en voz muy baja

te revelo

que el mundo es una graciosa mentira inventada por el

buen humor de los mártires. 

 Aldo Pellegrini

Argentina

Rosario, 20 de diciembre de 1903

Buenos Aires, 1973

Irene Gruss: Mujer de cierto orden

Juana Bignozzi

Me veo terrible

y horrible.

Me veo graciosa,

agraciada, agradecida.

Claramente oscura

de verdad me veo

calamitosa.

Sola

multitudinaria

querible;

sin saber hablar,

sin que nadie

hable me veo mía y

mundana

cotidiana, tenebrosa,

y sin pena, ni / gloria

actual

temible, che, temible. 

Irene Gruss

Argentina

Buenos Aires, 1950

25 de diciembre, 2018

Matilde Alba Swann: Esta lluvia, el perdón y mis rosales

Y la lluvia sonríe, canta dentro

del cristal que me habita

y repercute

sobre un suelo ya antiguo

en otras lluvias, y otras tardes miradas

desde lejos.

Mi ventana de ver el mundo, abierta,

y mi puerta a algún náufrago,

descubro

que no hay puertas,

que nunca hubo ninguna

para abrir, ni cerrar; que estuve afuera.

Y esta lluvia...

La tarde me habla quedo

como un hombre, cansado ya de días,

que repite y repite la aventura

no vivida,

y es su única aventura.

Que no sea la noche aún, imploro;

que esta penumbra se prolongue

y siga.

Que no llegue la sombra, que no arribe

la hora parda,

y el agua me columpia; recién nazco,

es temprano, necesito

de la gracia de un pétalo de tiempo,

del milagro de dar

mi voz exacta.

Un rocío ya apenas, esta lluvia

se ha quedado fulgiendo

en las corolas

amarillas y rojas de mi patio.

En cada gota –yo te absuelvo– escucho,

de la espina y la herida

que causaste.

Esta lluvia, el perdón, y mis rosales.

Emplumada de gris, vuela la tarde.

Matilde Alba Swann

(Matilde Kirilovsky de Creimer)

Argentina

24 de febrero de 1912

La Plata el 13 de setiembre del 2000

Débora Benacot: Consuelo de tontos

Un poema no cambia el mundo

ni anuda el hambre

ni aplaca guerras

y sin embargo

en el lugar y momento indicados

tal vez pueda ser

una tregua de palabras

embrague de los mundos

cierta especie de alimento.

Débora Benacot

Argentina

Mendoza en 1976.

Amelia Biagioni: Oh infierno

Oh infierno,

te agradezco

la causa perdida,

la tiniebla entre los dientes,

las manos de humo

y esa espalda acosándome.

Te agradezco

el crepúsculo de piedra que no cesa.

Te agradezco

que existas cuando respiro.

Porque eres el recinto

donde encuentro,

retenidos por el ojo y el fuego,

los nombres y las formas

de la dicha. 

Amelia Biagioni

Argentina

Gálvez, 1916/2000

Macky Corbalán: Acaricio su rostro...

Acaricio su rostro con el pie.

Su piel es fresca,

aun cuando afuera

puede oírse el alarido del aire

incendiándose.

Ahora interpone su cuerpo

entre la lámpara

y esto que la mira,

entonces la luz es una forma,

una delicada ondulación de la carne,

un eclipse presentido

y esperado por siglos.

Macky Corbalán

Argentina

Cutral Co, 1963

Neuquén, 14 de septiembre de 2014

Débora Benacot: El pájaro espino

sabe

que un solo canto

vale la pena

si se nos vuelca

en él

toda la sangre.

Débora Benacot

Argentina

Mendoza en 1976

Anahí Flores: Restos

Cierra la bolsa con un nudo fuerte y la carga

hasta el cuartito de la basura.

Pasa el día, pasa el encargado y se lleva

todas las bolsas,

las amontona en la esquina.

Pero el camión de la basura

no pasa esa noche

y los perros sí.

Las fotos que ella no quería ver

quedan esparcidas por la vereda.

Cuando a la mañana

sale, aún medio dormida,

las encuentra sobre las baldosas

como residuos de un sueño de otra época.

Anahí Flores

Argentina

Buenos Aires, 1977 

Agustina Lescano: Nena

La botella y yo

transpiramos en la vereda

el aire está casi tan espeso

como la calle

y deja a todos en el barrio

mirando hacia el fondo de la avenida

como si fuera a pasar algo.

A la hora de siempre

aparece el loco

corriendo con la camisa abierta

y en la mano una bolsa de mercado

vacía y con los bordes descosidos

donada por alguna familia

que ahora usa bolsas de plástico

para comprar cosas y después tirarlas.

Yo era chica y un tipo en la tele

hablaba sobre el tema: linyeras

salí a la puerta y le pregunté a mamá

qué era.

Apareció el loco a la misma hora

y mi mamá señaló con la cabeza

yo lo quedé mirando y él me gritó

y siguió corriendo

qué pasa, nena

nunca viste un hombre.

Agustina Lescano

Argentina

Santa Fe, 1992

Irma Cuña: Soledad

 El que ama la soledad

ama una esfera de fuego

con que aleja a los demás,

mientras él se quema dentro.

 El que ama la soledad

lleva sus penas ardiendo.

Irma Cuña

Argentina

 Neuquén, 2 de septiembre de 1932

 Neuquén, 16 de mayo de 2004

Tereza Palazzo: Los extremos

Fuera de los muros

rugen los fantasmas del rescate.

Con sonido de ironía,

una madeja de buitres

vuelve a parir la noche.

Hay manos en los ecos

y ojos traicionados

desaguando el olvido.

El tiempo

cuelga un puente minucioso

entre dos absolutos,

y la muerte se pasea venenosa.

Pero la casa es un mausoleo

al que la ausencia

le ha amputado los cirios,

y las flamas

se marchan al sepulcro

donde ya nadie duerme.

Abriré otra vez

las puertas sin bisagras

para buscar

mi huella congelada

en algún resto de espejo.

Teresa Palazzo

Argentina

Buenos Aires, 1966

Jacobo Fijman: Vísperas

Toque de vísperas de fiestas.

Presentimientos.

Mi corazón es blanco de ternura.

¡Solemnidad!

Hablamos en voz baja.

Un árbol canta como un niño

piadoso

todo blanco de estrellas.

Mi corazón es blanco de ternura.

Jacobo Fijman

Argentina 

Orhei, Moldavia, 1898

Barracas, Buenos Aires, Argentina, 1970

Alicia Waisman: Las mandarinas…

Las mandarinas huelen,

endulzan

la tarde.

Mi madre decora una tarta.

Amorosa,

separa cada gajo.

Ay,

ese olor sin tiempo

arropado

en la memoria.

Tenedores sin dientes:

Así son los recuerdos.

Alicia Waisman

Argentina

Buenos Aires, 1953

Dolores Etchecopar: Madre

Mi madre es suave como un campo de maíz

pero a veces se oscurece

entonces me siento sobre una piedra

para que me trague el sol

Dolores Etchecopar

Argentina

Buenos Aires, 4 de julio de 1956