El que ama la soledad
ama una esfera de fuego
con que aleja a los demás,
mientras él se quema dentro.
El que ama la soledad
lleva sus penas ardiendo.
Irma Cuña
Argentina
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27 enero 2019
10 noviembre 2018
Irma Cuña: Resonancias
He dormido
tantas noches
en el valle
ensimismado;
he mordido el
duro fruto
de sus ímpetus
extraños;
he llevado hasta
mi sueño
tanto amor y
pulso y canto:
que estoy hecha
sobre arena
contra el
viento, como el cactus.
He aspirado del
silencio
la profunda
resonancia;
he rozado las
mejillas
de la duna con
mi cara
y he sabido cómo
lloran
por los ríos las
nevadas.
He sentido en la
garganta
el crujido de la
roca,
he apretado
entre mis manos
la potencia
destructora
de una raza que
crecía
con la tierra,
hacia la historia.
Si al huir el mar arcaico
Si al huir el mar arcaico
nos dejó su flor
salada
en los labios
calcinados,
en la carne y en
el alma:
–¿qué misterio
primigenio
me dispersa las
palabras?
Irma Cuña
Argentina
Neuquén, 2 de
septiembre de 1932
Neuquén, 16 de
mayo de 2004
24 septiembre 2018
Irma Cuña: casi una niña
Casi una niña,
el collar de
claros corales a la espalda,
huyes vestida de
gasa, de lila, de rosa.
Llevas los ojos
en los pies que no alcanzo,
los ojos en las
manos escondidas,
los ojos en la
cara sin huésped.
Dejas una espuma
ahilada
de trigo,
una confusión de
lino
en tanto aire,
la copa de
amapolas desvaídas,
el mundo de
polen en vuelo.
Reclinada en la
ausencia del agua,
segura entre
rocas invisibles,
la almohada de
sílex te espera como una concha áspera.
La niña-flor va
por el aire
entre los dedos
lisos de las ramas,
sin tocar el
hilván de la luz,
separada,
mujer de muro
mielado,
olvidada del
sol,
mariposa
confusa,
caléndula,
uva moscatel que
el otoño mueve.
Irma Cuña
Argentina
Neuquén, 2 de
septiembre de 1932
Neuquén, 16 de
mayo de 2004
18 junio 2018
Irma Cuña: La presencia
No cesas en mi alma. Siempre vuelves.
Tiene la noche
sus acacias blancas
y un rumor que
es de mar. Siempre retornas.
Noviembre crece
y morirá en mis manos.
Pienso en tu
sueño: todo lo que ignoro.
También la noche
muy amada, calla.
Tiene la lumbre
de los infinitos
y una
constelación que es sólo mía.
Ayer te había olvidado. Siempre olvido.
(Llega el
cansancio por las venas hondas
y hasta la noche
se retira al Este.)
Busco el
silencio porque tú lo amas;
y en el silencio
todas son presencias.
¡Canta voz mía!
¡No enmudezcas nunca!
Irma Cuña
Argentina
Neuquén, 2 de
septiembre de 1932
Neuquén, 16 de mayo
de 2004
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