Carlos Sahagún, A estas horas

En las bocas del metro nadie espera

a nadie. Solamente se ven manos,

extremidades mutiladas. Bajo

la tierra se oyen trenes y zozobras,

se oyen detonaciones donde brilla

un momento tu ausencia y mi infortunio.

Nada, por lo demás, ha variado.

El tiempo sigue siendo un puente oscuro,

metálico, insalvable, o cierta música

que a mis espaldas dura destejiéndose.

Y tú, la anunciadora del otoño,

ya no podrás perderte en esta niebla.

Desde la torre un centinela aguarda,

traza señales bien visibles, siente

el perezoso ritmo de tus pasos

por la senda de las indecisiones.

¿A qué otro techo para refugiarte?

Yo mismo, oh muerte, soy tu propia casa.

Carlos Sahagún

España

Onil 4 junio de 1938/

Madrid  28 de agosto 2015

Carlos Sahagún, Cuántas veces mi sueño te recogió con trenzas

Cuántas veces mi sueño te recogió con trenzas,

herida de niñez, bajo la lluvia.

Un portal entornado era mi vida,

tu soledad era una hazaña oscura.

Desconsoladamente llegabas del otoño

y naufragabas entre tanta bruma,

astro indeciso y ciego que cruzabas

sobre mi juventud, perdiendo altura.

Y tu imagen se hundía sin rumbo en mi memoria

atravesando noches y lagunas.

Allí la guarda el sueño: en él navega,

surco de luz entre las sombras últimas.

Carlos Sahagún

España

Onil 4 junio de 1938/

 Madrid  28 de agosto 2015

Carlos Sahagún, Aquí empieza la historia

Aquí empieza la historia. Fue una tarde

en que se habían puesto las palomas

más blancas, más tranquilas. como siempre

salí al jardín. Alrededor no había

nadie: la misma flor de ayer, la misma

paz, las mismas ventanas, el sol mismo.

Alrededor no había nadie: un árbol,

un estanque, ceniza en aquel monte

lejano. Alrededor no había nadie.

Pero, ¿qué es este viento, quién me coge

el corazón y lo levanta e vilo,

y lo hunde y lo levanta en vilo? Una

muchacha azul en la orfandad del aire

ordenaba los pájaros. Sus manos

acariciaban con piedad el árbol,

y el estanque, y aquel lejano monte

ceniciento. El jardín ardía al sol.

La miré. Nada. La miré de nuevo,

y nada, y nada. Alrededor, la tarde.

Carlos Sahagún

España

Onil 4 junio de 1938/ Madrid  28 de agosto 2015

Carlos Sahagún, Deriva de otoño

Deriva del otoño este vacío

como del mar estos acantilados

a los que a duras penas, destrozados,

arriban ya los restos de un navío.

¿Qué nombre le pondremos sino el mío

a este exceso de mástiles quebrados?

Aquí, ante los peñascos maltratados,

se encrespa el mar, desnivelado y frío.

Mas el dolor ni se hunde ni se olvida.

Madera y tiempo son sus dos mitades,

las dos señales que dejó su herida.

Viene del declinar de las edades

y emerge a cuatro pasos de la vida,

firme despojo de las tempestades.

Carlos Sahagún

España

Onil 4 junio de 1938/

 Madrid  28 de agosto 2015

Carlos Sahagún, Deseo en la madrugada

Ahora la madrugada trae un ramo

de rosas blancas. Pero no las quiero.

Yo no he venido aquí para estas rosas

sino para el aroma de tu cuerpo.

Despierto estoy. Tu cuerpo inolvidable

se precipitará hacia mi recuerdo.

Tú misma estás junto a la aurora triste

y te levantas firme sobre el tiempo.

Vienes a mí con la orfandad del día

abrazadoramente hasta mi lecho,

igual que el despertar de un largo olvido

o como la llegada del invierno.

Y yo, ciego y mortal, hacia tu carne,

hacia las soledades de tu pecho

pongo mi corazón y escucho. Tierra

tierra de nadie el corazón se ha vuelto.

Lo que fue una noticia de relámpagos,

una mano entregada desde un sueño.

Ahora no estás y un alba de jardines

abre sus flores para mi deseo.

Te amé tal vez por las doradas hojas

que iba en tu corazón reconociendo.

Pero hoy ya no. Que toquen los clarines.

Es la resurrección de nuestros cuerpos.

Nos alzaremos con la madrugada.

Desnuda estás y blanca. Es el momento,

el tiempo del abrazo. Y te vas. Queda

la noche gris sobre mi pensamiento.

No encontraré otro cuerpo de más vida

ni, dentro de lo vivo, más sereno.

Es la serenidad del alba. Vamos.

Al monte más distante subiremos.

Pero nos llaman a olvidar, hoy hace

sombra en todas las calles y en mi pecho.

Como una torre de cristal vacía

se me derrumbarán todos los sueños.

Carlos Sahagún 
España

Onil 4 junio de 1938/ Madrid  28 de agosto 2015