El viento esculpe rostros
y tú que vigilas la hierba
desconoces ahora los indicios
de toda eternidad
Fuera de ti
no hay raíces posibles.
¿Cómo nombrarte
sin que crezca la muerte?
Colombia
Bogotá, 1951
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28 julio 2019
22 julio 2019
Carlos Castro de Saavedra: Inés
Inés digo y mi boca se
convierte en azúcar
de manzana partida por la
luz del verano.
Decir esta palabra es como
adivinar
que está cantando un
pájaro en un árbol lejano.
Inés digo y mi labio se
convierte en abierta
flor de pétalos dulces
contra la madrugada.
Decir esta palabra es
soñar que está muerta
la tarde en el abismo de
la noche estrellada.
Inés digo y parece que mi
voz se quedara
temblando entre las redes
impalpables de un beso.
Decir esta palabra es como
si lograra
detener en el aire la
música de un rezo.
Cuando yo digo Inés olvido
los agravios
y de claros panales y
canciones me acuerdo.
Decir esta palabra es
apretar los labios
para intentar el acto de
besar un recuerdo.
Alzar las manos puras para
decir Inés
es caer en la sombra de un
árbol florecido.
Decir Inés, siquiera por
una sola vez,
es sentir en la rama del
corazón un nido.
Carlos Castro de Saavedra
Colombia
Medellín, 10 de agosto de
1924/
Medellín, 3 de abril de
1989
25 junio 2019
Mario Rivero: Poesía
Pájaro que desciende
de la cumbre
nos asombra
y nos llena de silencio
Lo que se escucha
es sólo el temblor
el necesario escalofrío
de la rama a que llega...
Mario Rivero
Colombia
Envigado, 1935
Bogotá, 13 de abril de 2009
20 enero 2019
Henry Alexander Gómez: Moscas
Llenaron la casa
con su ruido de
humo,
golpearon
ventanas, se colaron por las cerraduras
y planearon los
hilos de mi infancia,
presas de una
voracidad más antigua que el fuego.
Tía Blanca
colgaba en el techo
bolsas
transparentes de polietileno
y así las moscas
se espantaban
con el vértigo de su mirada múltiple.
Nos hicimos
artistas de la crueldad,
tratantes de
alas,
felices
asistentes al espectáculo
de verlas
borrachas al final de la tarde
con tanta fina
estocada del matamoscas.
Santas y
piadosas moscas,
llevan siempre
una corona sin reino,
una aureola
torcida,
negra,
para ser
exhibida bajo el polvo,
en los estantes olvidados del vacío.
Henry Alexander
Gómez
Colombia
Bogotá, 1982
08 enero 2019
Dario Jaramillo: Gatos I
La luna dora los techos.
Inesperadas, aparecen las sombras de los gatos.
Son tan sigilosos
que son solamente sus sombras.
Ellos ven todo sin ser vistos
y todo debe estar quieto mientras se mueven
para que ellos puedan sentirse inmóviles,
los gatos, sus sombras.
Dario Jaramillo
Colombia
Santa Rosa de Osos, 28 de julio de 1947/
29 diciembre 2018
José Eustasio Rivera: Sintiendo
Sintiendo que en mi espíritu doliente
la ternura romántica germina,
voy a besar la estrella vespertina
sobre el agua ilusoria de la fuente.
Mas cuando hacia el fulgor cerulescente
mi labio melancólico se inclina,
oigo como una voz ultradivina
de alguien que me celara en el ambiente.
Y al pensar que tu espíritu me asiste,
torno los ojos a la pampa triste;
¡nadie!… Sólo el crepúsculo de rosa.
Mas, ¡ay!, que entre la tímida vislumbre,
inclinada hacia mí, con pesadumbre,
suspira una palmera temblorosa.
José Eustasio Rivera
San Mateo-Rivera, Huila, 19 de febrero de 1888
Nueva York, 1 de
diciembre de 1928
27 diciembre 2018
Henry Alexander Gómez: Rebeca
En el fondo del
patio,
Rebeca ha
dibujado un círculo
alrededor suyo
para nombrar
los elementos en
su perfecta condición
y oportuno
lenguaje.
Nos engaña,
nos miente a
cada instante.
Los loros se
burlan para sí del hombre quien cree
que Dios le dio
la palabra
como su único y
propio artilugio.
En realidad,
es el hombre
quien repite los sonidos,
es del loro
donde aprendimos
a copiar los
colores del lenguaje.
Es por ello que,
sin saberlo, perdimos
la capacidad de
volar.
La risa de
Rebeca enciende el día
con una señal
que viene del origen.
Y así quedamos,
contenidos en
medio del patio,
mirando
las patas corvas
aferradas a la
prehistoria
del sol,
como una antigua
nota musical
suspendida en el
aire.
Henry Alexander
Gómez
Colombia
Bogotá, 1982
30 noviembre 2018
Federico Díaz Granados: Suenan timbres
Homenaje a Luis Vidales
Golpean, llaman.
Suenan timbres en la casa.
Alguien busca algo a horas imprevistas.
Serán de la oficina postal
o los mormones ofreciendo Biblias
Algún extranjero despistado
o el mendigo que viene por su ración de pan.
Será la vecina que quiere hablar sobre la carestía
o su esposo el prestamista a cobrar los intereses.
Quizá el plomero
o la gitana a pronosticar malos días,
extrañas pestes y fuertes infecciones.
Quién golpeará a esta hora inoportuna.
No es el amor,
no es el hijo, ni mi padre.
Seguro será la muerte y el ropavejero
que vienen por mi cuerpo con su derrota
o el casero a desalojar,
que es lo mismo.
Colombia
Bogotá, 1974
15 noviembre 2018
Carlos Castro de Saavedra: Epitafio
Aquí yacen, y el
polvo los conserva,
una mujer y un
hombre que se amaron
y que de beso en
beso se acercaron
a la paz que la
muerte nos reserva.
Sencillo, como
un ciervo y una cierva,
a la tierra
profunda se entregaron
y por última vez
se desnudaron
para dormir
debajo de la hierba.
Ella fue
silenciosa, triste, pobre,
y él con su cara
de ceniza y cobre
trabajó en las
entrañas de las minas.
En esta tumba,
caminante amigo,
deja caer un
poco de tu trigo
para que no le
falten golondrinas.
Carlos Castro de
Saavedra
Colombia
Medellín, 10 de
agosto de 1924/
Medellín, 3 de
abril de 1989
12 noviembre 2018
Clemencia Tariffa: Vacío
En las noches
de mis días,
maullando,
mendigo
un trocito de
luna.
¿Y qué he
conseguido?
Clemencia
Tariffa
Colombia
Codazzi,1959
Santa Marta,
2009
11 noviembre 2018
Fernando Linero: La cigarra
irrumpe su canto de nuevo.
Su vibrato une a todas las criaturas del patio.
Hasta la lluvia misma llega entonces
y desde el tejado atenta escucha
como queriendo comprender.
Fernando Linero
Colombia
Santa
Marta, 4 de octubre de 1957
04 noviembre 2018
Elkin Restrepo: Pugna
«déjalo para mañana», dice una voz,
«escribir, no siempre se puede escribir».
Y aunque temes entrar en familiaridades con tu demonio,
levantas la oreja.
«No vale la pena que gastes tu vida escribiendo versos que
nadie va a leer. Si hay un oficio inútil, es éste.
En lugar de estar estrujándote los sesos,
vete a un sauna, el placer llama».
Y la voz engañosa
se torna derroche musical.
«¿Por qué no darte el día de asueto?
Caprichosas son las musas, difícil su trato,
de ser tú evitaría caer en el juego malicioso.
Mira a los demás, qué modo fácil de llevar la vida.
Es hora, pues, de tirar la pluma».
Entonces en mi interior, suenan las alarmas,
la piel se eriza,
y de allá en lo hondo,
donde los lobos cuidan el legado,
salta el ángel luminoso y comienza la contienda.
Demonios, ángeles y lobos,
en gracia de tanta pugna
escribo al fin estos versos.
Elkin Restrepo
Colombia
Medellin, 7 de junio de 1942
17 octubre 2018
Patricia Iriarte: La vieja ciudad
Murallas que
protegen al mar de la ciudad.
Un viejo
clavecín en la vieja catedral.
La soledad en
medio del gentío.
Un país que se desgarra
sin saber por qué.
Todos los besos
que no le di a mi hija.
El temor a la
palabra futuro
Las palabras
mismas.
Mis esperanzas
perdidas,
las amigas
ausentes,
el equipaje de
regreso,
tu ausencia
sobre todo.
Patricia Iriarte
Colombia
Sincé, Sucre, 1962
13 octubre 2018
Galia Ospina: Naufragio de la mariposa
Naufragio de la
mariposa
Es el silencio
de los que
ignoran su cuerpo.
Los Brazos
se agitan en un
círculo de gaviotas negras.
Los Ojos
Barcos Suicidas
saliendo de lo
oscuro
para entrar en
lo oscuro.
Las Piernas
Tranvías
Amarillos
vientos de
temporalidad desierta.
Me pregunto
cómo amar
Sin brazos
Sin ojos
Sin piernas
La Palabra
es una mariposa
que se ha vuelto
roja
de tanto
naufragar en su sangre.
Colombia
Bogotá, 1973
05 octubre 2018
Manuel Pachón: Quien dijo...
Quien dijo
que no debíamos
preocuparnos
por pequeñeces,
no sabía
que en una caja
de cerillas
caben sesenta
incendios
Manuel Guillermo Pachón
Colombia
Bogotá, 1977
25 septiembre 2018
Eduardo Carranza: Hacia la soledad
Cuando venías
hacia mí, el cuello
tendido
levemente hacia otro instante,
la boca a punto
de decir Eduardo.
Cuando venías
radiante y la mañana
maduraba en tu
mano como un fruto
de todo lo
esperado, como un fruto
de ti misma.
Cuando venías,
amor, en cada paso
y en cada paso
beso y melodía
y certeza y
presencia en cada paso.
Cuando venías,
la rosa sobre el hombro,
como un latido
de mi corazón,
la frente
coronada de cabellos
oscuros.
Cuando venías,
amor, abriendo el aire
en dos alas de
jardín,
cuando venías
explicando el alma
con tu sonrisa.
Cuando venías
entre gacela y lirio,
cuando venías
entre árboles y casas,
de una ciudad
transfigurada, estática,
en este mundo.
Colombia
13 septiembre 2018
Alberto Rodríguez Cifuentes: Los días como rostro
Los días van
pasando como rostros
o como islas que
jamás soñamos
y somos los
Ulises de odiseas
que nunca cesan
de desesperarnos.
Lejos aún la
arcilla del silencio
total en el que
habremos de encontrarnos
consultamos en
todos los relojes
la hora del amor
y el desengaño,
Los días van pasando
como puertos
sin luces que se
acercan a alumbrarnos.
¿En dónde el
faro azul que nos oriente
y la canción, el
beso y el abrazo?
Amadas del ayer
son brumas, sombras
cuyos nombres
mejor es olvidarlos.
Solo nos queda
el ibis de los vinos
picoteando el ardor
de nuestros labios.
Alberto
Rodríguez Cifuentes
Colombia
Cartago, 1939
Cartago,1976
15 agosto 2018
Augusto Pinilla: Colibrí
Entre los
pájaros eres tú
el consagrado
amante de las flores
Siempre te veo
con ellas entre besos y adioses
Escribiendo todo
entero en sus corazones
el nombre del
amor.
Augusto Pinilla
Colombia
Socorro,
Santander, Colombia 1946
25 julio 2018
Clemencia Tariffa: Velada
¡Hermosa luna de
volcanes!
Esta noche no
tiene luna
sin embargo
escribo y hablo
a la sombra
que ocupa su
lugar.
¡Dulce luna de
azúcar!
cubre tu rostro
con un velo
seguro
porque de noche
salen los niños
sobre hormigas
doradas
y creerán tener
derecho
sobre ti.
¡Cóncava luna de
agua!
yo estoy aquí
en una patria
infiel
en la mira de
tus ojos
en un mecedor
azul
triste y desnuda
cantando
frente al
espejo.
Clemencia
Tariffa
Colombia
Codazzi,1959
Santa Marta,
2009
18 julio 2018
Sergio Antonio Chiappe: Hay días...
Hay días de
retumbante silencio.
Esos son los
mejores días.
Días en que Dios
iza la oscuridad
a media asta.
Sergio Antonio
Chiappe
Colombia
Bogotá, 1972
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