Ulla Hahn: Con receta médica

Ahora estoy tranquila.

Durante seis días tomé

por la mañana a mediodía por la noche

tres al día

entregué mi corazón

a un consorcio químico pero

eran de composición vegetal y se dispararon

muguete romero castaño silvestre

de todas las cámaras del corazón

hacia ti me llegaron

hasta que me dejaste tranquila

a mí todos los disparos

dieron en el blanco

Ahora estoy tranquila

Mi musculoso órgano central

en un mar de valeriana

ya no rima

con aflicción.

Ulla Hahn

Alemania

Kirchhundem, 30 de abril de 1946

 Traducción: Aina Torrent-Lenzen y Kathrin Kinne

Ulla Hahn: Cuidado

Mi anhelo tiene nuevamente

un nombre que me colma

con felicidad y dolor.

Sin embargo no hubo cambios notorios

Recorro los días sonriente

al igual que él me recorre

con su aroma y su voz

su presencia que conforma mi deseo

su cuerpo cubre el mío por entero

Intento con todas mis fuerzas

no decir

Ven o Vete o Quédate

Ulla Hahn

Alemania

Kirchhundem, 30 de abril de 1946

Traducción de Raúl Borchardt

Unica Zürn: Todo esto ya existió

Todo esto ya existió,

otros hablaron de ello.

Tú te acuestas con tu cuerpo

incendiado y fangoso,

esquivas el calambre

la mancha

los hilos encontrados,

mientras alguien muy cerca te engulle

cuida de ti

te cría

en el vacío,

mientras alguien dice a tu madre

cuál es tu verdadero nombre.

Lo que había ahí también era la vida,

otro de sus cantos remedados,

lo que había ahí en el ciclo del hierro

en la forja:

tu pulpa en manos del verdugo,

apenas un arco

entre lo material

y la hipótesis.

Qué sucedería si el deseo fuera cierto

y fecundo,

qué sucedería si tu boca fuera tragada por la suya,

se cerraría entonces

el colapso impar y roto del miedo

la extrañeza de quien ama solo

a los aparecidos.

II

sombra sombra sombra

placa entre placas

desnivel

de mi hueso en la tierra

chirrido de las aves

santidad del verbo y de la pústula

santidad de las lenguas que se esconden

en mi lengua

yo que he guiado mis pasos

hacia el eje

yo

la escogida

a quien han hablado los cristales y las hojas

yo

la gran ensimismada

la que surca la materia espiral de un pensamiento

la que unge los espejos de rasguños

la que vivió una vida más alta

y murió una muerte más pura

Unica Zürn

Alemania

Grunewald, Berlín, 6 de julio de 1916

Paris, Francia, 19 de octubre de 1970

Eva Strittmatter:Lo que quedará de mí

Lo que quedará de mí: cuatro hijos

(mi coartada humana).

Y puede que una bonita fotografía

que se me parezca.

Que me muestre riendo.

No enseño la cara que pongo

cuando lloro.

Quedarán entonces: los poemas.

Puede que dos o tres sigan siendo conocidos

durante un poco más de tiempo que el resto.

Y eso también pasará.

Es curioso saber eso

y volver a levantarse.

Y tener que seguir viviendo

como si fuera para siempre.

Eva Strittmatter

Alemania

Neuruppin, 8 de febrero de 1930

Berlín, 3 de enero de 2011

Eva Strittmatter: SOS

Puede que sólo se trate de la tristeza

habitual de noviembre.

El no quiero nada y no sé nada.

La falta de ánimo y de ganas.

Disfrazada de enfermedad y miedo a la muerte

susurra el fin, el fin…

Quizá, como siempre, basta un día soleado

para que se produzca el cambio…

Hang-over de oscuridad.

Asqueada de la lluvia.

El amor y las palabras se vuelven inciertas

en el Océano Pacífico del tiempo.

El tsunami de lo absurdo.

Arrojada al suelo: yo.

Insignificante. Existo, existo.

Un radiograma de mí para mí.

Eva Strittmatter

Alemania

Neuruppin, 8 de febrero de 1930

Berlín, 3 de enero de 2011

Unica Zürn: Sombra...

Sombra sombra sombra

placa entre placas

desnivel

de mi hueso en la tierra

chirrido de las aves

santidad del verbo y de la pústula

santidad de las lenguas que se esconden

en mi lengua

yo que he guiado mis pasos

hacia el eje

yo

la escogida

a quien han hablado los cristales y las hojas

yo

la gran ensimismada

la que surca la materia espiral de un pensamiento

la que unge los espejos de rasguños

la que vivió una vida más alta

y murió una muerte más pura

 Unica Zürn

Alemania

Grunewald, Berlín, 6 de julio de 1916

Paris, Francia, 19 de octubre de 1970

Claire Goll: Yo he nacido en tu corazón

Yo he nacido en tu corazón.

Un domingo -con veinte años-

tú me enseñaste a hacer equilibrio

sobre nubes;

tú trajiste a mis ojos

las lágrimas de la bienaventuranza;

tú me ordenaste abrir las puertas

al ángel con las alas manchadas

y al asesino de la medianoche

para pedir perdón.

Tú me enseñaste el éxtasis

delante del guijarro -cargado con duración-,

delante de la maleza del muladar;

tú ensayaste conmigo la canción a dos voces:

el aria del amor a prueba de fuego

y que resiste a todo incendio...

pero la muerte la ha chamuscado

y yo me derrumbo bajo el peso

de la aflicción de plomo.

Sí; tú que me trajiste al mundo,

¡ayúdame a emigrar al cielo!

 Claire Goll

Alemania

29 de octubre de 1890, Nüremberg, Alemania

30 de mayo, París, Francia, 1977

Eva Strittmatter: Depresión

Estoy muy cansada: cual fuego casi extinto.

El perro caza moscas. Cae la lluvia,

que tan pronto bendigo como maldigo.

Y el viento del atardecer no se lleva más que

naderías. Los sentimientos más nimios.

Ora esto, ora lo otro.

Temblando por el frío de la lluvia,

la amarga hierba se encorva ante el viento.

Yo estoy a cubierto y como en casa.

Y en los anchos caminos de los prados

brotan los primeros hongos.

Se podría estar tranquilo y feliz.

El mundo es redondo y está cubierto de un manto verde.

Todo es sólo un etcétera.

Y aun cuando está nublado, hay luz.

Todo eso viene de dentro.

Fuera hay abedules, hierba y piedra.

Pero hay que empezar por uno mismo.

Y cuando también eso es difícil, entonces, ¿qué?

Eva Strittmatter

Alemania

Neuruppin, 8 de febrero de 1930

Berlín, 3 de enero de 2011

Michael Krüger, Pronóstico del tiempo

En algún momento la nieve

se derretirá en el deshielo

y será un torrente

que aclara los ríos oscuros

en su custodiado camino

hacia el mar. En algún momento

se alzarán las nubes

y habilitarán el escenario

para los rogantes ojos.

En algún momento

estaremos otra vez sentados al aire libre

en mesas recién barnizadas

leyendo los libros

que invernaban.

Pues, ven pronto

porque según lo que parece

en algún momento volverá

a nevar.

Michael Krüger

Alemania

Wittgendorf, 9 de diciembre de 1943

Visita a Amsterdan, Michael Krüger

La ciudad abre bien sus ventanas

para no perder ningún sonido.

Una canción pasa en bicicleta

y regala a cada casa una nota.

Mi hermano vive en un canal.

La escalera de su casa bien asentada

fue trazada por un encantador de serpientes,

formado en las colonias:

cuando se pisa con prudencia

se oyen suspiros de forma de almendra.

Ocasionalmente viaja un viejo barco

a través del salón cuyo capitán

coloca escritos en el pretil de la ventana,

tratados de la Edad Media

sobre esclarecimiento y magia,

pero también historias de la vida

totalmente normales.

Si mi amigo mira desde la ventana

se duplica la ciudad. En el crepúsculo

salen clásicos de los estantes y comienzan a trabajar,

un perro les sirve queso y vino.

Y de noche el ángel barre con cuidado

el camino entre el agua y la puerta de la casa,

como si tuviera que limpiar uno

de los cuatro ríos al paraíso.

Michael Krüger

Alemania

Wittgendorf,  9 de diciembre de 1943

Mascha Kaléko, Melancolía de otoño

A mí no se me marchitan los jardines.

No los tengo.

Ni tampoco una casa donde los vientos giman.

El nubarrón más negro no me daña,

pues rara vez miro ya al cielo.

Ya no pretendo estrellas áureas.

Me conformo con una lamparita.

No me engaña la dicha,

ni desengaña una espera.

No me duele el otoño,

a mí no se me marchitan los jardines.

Mascha Kaléko

Alemania

Chrzanów, Polonia, 7 de junio de 1907/

Zúrich, Suiza, 21 de enero de 1975

Johann Wolfgang von Goethe, La despedida

¡Deja que adiós te diga con los ojos,

ya que a decirlo niéganse mis labios!

¡La despedida es una cosa seria

aun para un hombre, como yo, templado!

Triste en el trance se nos hace, incluso

del amor la más dulce y tierna prueba;

frío se me antoja el beso de tu boca

floja tu mano, que la mía estrecha.

¡La caricia más leve, en otro tiempo

furtiva y volandera, me encantaba!

Era algo así cual la precoz violeta,

que en marzo en los jardines arrancaba.

Ya no más cortaré fragantes rosas

para con ellas coronar tu frente.

Frances, es primavera, pero otoño

para mí, por desgracia, será siempre.

Johann Wolfgang von Goethe

Alemania

Goethe House, Fráncfort del Meno, 28 de agosto de 1749

Weimar, 22 de marzo de 1832

Friedrich Nietzsche, Habla el solitario

¿Tener yo pensamientos?

¡Bueno! ya sé que por señor me quieren.

¿Pero hacerse uno mismo pensamientos?

¡Cuán gustoso olvidara yo tal arte!

A aquel que se fabrica pensamientos

Sus mismos pensamientos lo dominan;

Y yo no quiero servir ahora ni nunca.

Friedrich Nietzsche
Alemania

Röcken, 15 de octubre de 1844

Weimar, 25 de agosto de 1900

Ulla Hahn: Envejecer

Vacilar en medio de la frase

Preguntar cuando se cree

haber comprendido

No tener más prisa

por querer saber

Retener una piedra un cristal

una mano más de lo necesario

Tocar al hablar el brazo del interlocutor

para sentir que se está aún aquí

Perder un libro una mirada una piel

y no querer ya encontrarlos

Recordar en vez de anhelar

Entrenar como un músculo el pensamiento:

todo esto estará aquí después de mí

Sentir como si hubiera alguien en la habitación.

Ulla Hahn

Alemania

Kirchhundem, 30 de abril de 1946 

Mascha Kaléko, Señal

Cuando los tres

cruzamos la calle

incluso

el semáforo

se puso en rojo.

Con los coches resoplando

gas y rodeados por el

tumulto de personas

me agarré del brazo de aquel

que estaba a mi derecha.

Y no de aquel, por quien

llevaba el anillo.

Cuando los cuatro

nos encontramos

tras el cruce,

todos lo supieron.

El uno. El otro.

El silencio.

Y yo.

Mascha Kaléko

Alemania

Chrzanów, Polonia, 7 de junio de 1907/

Zúrich, Suiza, 21 de enero de 1975