Enrique Molina: Despedida

¡Adiós pájaro definitivo!

Continuarás tu vuelo en mi alma

             

sin entenderme, pero conmigo.

Es tan bello este día invernal,

             

hay tanta distancia en tus alas:

lo que vuela contigo es el cielo.

             

¿Qué podría decir de mí?

¿Qué podría decir en sueños?

Casa pintada de rojo, con un gato,

la ropa tendida en la azotea:

             

¿quién abrirá la puerta si desapareció

con sus flores, lámparas y muebles,

             

los amigos que la frecuentaban,

conversaciones, una historia melancólica

             

y un poco imprecisa. ¿Cuándo terminó?

¿Quién sabe nunca lo que ha amado?

             

Hay como un resplandor en torno. ¡Adiós

pájaro más profundo que el cielo!

Enrique Molina

Argentina

Buenos Aires, 2 de noviembre de 1910/

13 de noviembre de 1997

Ana Merino, Carta de un naúfrago

Con el consentimiento de la nieve

caminaré despacio.

Alguien habrá que espere junto al fuego

y yo, que estaré ciega por el frío,

haré paradas breves,

sacudiré el paraguas y empezaré de nuevo.

El único secreto es no sentirse

inmensamente lleno de verdades.

No aceptar nunca las invitaciones

que la neblina

sugiere al anidar con sus disfraces

de paisaje feliz, de grandes sueños.

Alguien habrá que diga, se ha perdido,

alguien saldrá a buscarme,

y llevará el calor de una botella

donde podré mandarte este mensaje.

Ana Merino

España

Madrid, 1971

Ricardo H Herrera, Silencio de invierno

Si no te veo más, si mi tristeza

tiñe de noche el rostro que amé tanto,

se deslíe el deseo y la tibieza

abandona tus manos. Sin encanto

te vas. Le falta adiós y lejanía

a tu sombra. Privado de infinito,

mi sueño-sentimiento se extravía

en un duro hermetismo igual a un grito

que me arranca el pasado. Y es tu olvido,

la oquedad de tu nunca. Lo que tuve

ya es silencio de nieve en el oído.

Me pierdo en ese invierno y soy la nube

que atraviesa un poema sin sonido.

Sólo quietud, y tu infierno que sube.

Ricardo H. Herrera

Argentina

 Buenos Aires,  1949

Mª Cinta Montagut, Cuando sonó el teléfono...

Cuando sonó el teléfono de madrugada

hicimos lo que habíamos previsto:

doblamos los pensamientos y la ropa,

dejamos en hilera los vasos y las tazas,

cerramos los postigos y los ojos

y esperamos.

Llegaron estrujando las flores,

pateando los nidos de gorriones,

asustando a los insectos y al agua

y entraron sin llamar.

Siempre llegan así las noticias,

abren profundos agujeros en el sueño

hacen temblar las sábanas dormidas

y provocan heridas en la sombra.

A veces son como un pañuelo blanco,

a veces son una voz apagada,

a veces no son.

Cuando sonó el teléfono

era de madrugada

y era invierno.

Mª Cinta Montagut

España

Mdriad, 1946

Vicente Quirarte, Encuentro con la nieve

Nevó toda la noche y amanece

la tierra inmaculada.

Quién pudiera decir que bajo el manto

prepara su verdor la primavera.

Si la pureza existe,

qué semejante es a la nieve:

hoja blanca cedida por el mundo

para probar que nada permanece.

Vicente Quirarte

México

Ciudad de México, 19 de julio de 1954

Luis de Góngora, Ándeme yo caliente

Ándeme yo caliente

  Y ríase la gente.

Traten otros del gobierno

Del mundo y sus monarquías,

Mientras gobiernan mis días

Mantequillas y pan tierno,

Y las mañanas de invierno

Naranjada y aguardiente,

  Y ríase la gente.

 Coma en dorada vajilla

El príncipe mil cuidados,

Cómo píldoras dorados;

Que yo en mi pobre mesilla

Quiero más una morcilla

Que en el asador reviente,

  Y ríase la gente.

 Cuando cubra las montañas

De plata y nieve el enero,

Tenga yo lleno el brasero

De bellotas y castañas,

Y quien las dulces patrañas

Del Rey que rabió me cuente,

  Y ríase la gente.

 Busque muy en hora buena

El mercader nuevos soles;

Yo conchas y caracoles

Entre la menuda arena,

Escuchando a Filomena

Sobre el chopo de la fuente,

  Y ríase la gente.

 Pase a media noche el mar,

Y arda en amorosa llama

Leandro por ver a su Dama;

Que yo más quiero pasar

Del golfo de mi lagar

La blanca o roja corriente,

  Y ríase la gente.

 Pues Amor es tan cruel,

Que de Píramo y su amada

Hace tálamo una espada,

Do se junten ella y él,

Sea mi Tisbe un pastel,

Y la espada sea mi diente,

  Y ríase la gente

Luis de Góngora

España

Córdoba, 1 de julio de 1561/24 de mayo de 1627

Konstantinos Kavafis, Buen y mal tiempo

Me alegra que se vaya

el invierno con sus nieblas, temporales y frío.

La primavera entra en mí, oh alegría verdadera.

La risa es como un rayo de sol, todo de oro puro,

no hay otro jardín como el del amor,

el calor de la canción derrite todas las nieves.

Qué agradable cuando la primavera

siembra de flores las verdes campiñas.

Pero si tienes el corazón herido es como si llegara el invierno.

La tristeza puede empañar el más brillante de los soles;

si estás apenado, Mayo parecerá Diciembre,

porque las lágrimas son tan frías como la nieve.

Konstantinos Kavafis

Egipto

Alejandría, 9 de abril de 1863/ 29 de abril de 1933