28 julio 2016

Juan Gelman, Humos

Está quieta la tarde en el café. Pasa
la niña que pide y
se llama Mari. Su tristeza
pisa la ciudad y rostros
que dieron su vida por la vida y
la niña repite. El sueño
es un libro enrollado, echa humo
como si fuera un horno grande. Su mano dice
que el mundo es cóncavo.

Juan Gelman
Argentina
Buenos Aires, 3 de mayo de 1930

Ciudad de México, México , 14 de enero de 2014


No hay comentarios: