Corta la vida o larga, todo
lo que vivimos se reduce
a un gris residuo en la memoria.
De los antiguos viajes quedan
las enigmáticas monedas
que pretenden valores falsos.
De la memoria sólo sube
un vago polvo y un perfume.
¿Acaso sea la poesía?
Uruguay
Montevideo, 2 de
noviembre de 1923
6 comentarios:
Debe ser la poesía. Qué profunda Vitale.
Besos Trini
muy lindo tu blog me gustó de entrada
Creo que sí . Debe ser la poesía-
Hermoso Trini.
Muchos Besos. :)
¡Buena semana !! :)
Sin lugar a dudas, es la poesía que habita la memoria como nadie.
Besos
Seguro que es la poesía ¿qué otra cosa podrías ser?
Besos
¡ QUE BONITO TRINI Y QUE CIERTO LO QUE DICES ¡ TODO CIERTO !
QUE LA VIDA ES UN SOPLO Y LA MEMORIA SOLO POLVO, PERO ASÍ Y TODO LO QUE SEA , SE SIGUE Y A VECES SIN SIQUIERA SABER ¡ DONDE VAS ! UN ABRAZO , CONCHITA
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