No es el morir lo que nos duele,
porque el dolor está en la vida,
y es muy distinta de esa muerte
que nos aguarda en la otra orilla.
Las aves marchan hacia el sur
si aquí el estío se termina,
y las que quedan, como hacemos
nosotros, es que están heridas.
Ante las puertas del granjero,
restos de pan y amor mendigan...
hasta que al fin las alimente
la blanca nieve compasiva.
Emily Dickinson
Estados Unidos
porque el dolor está en la vida,
y es muy distinta de esa muerte
que nos aguarda en la otra orilla.
Las aves marchan hacia el sur
si aquí el estío se termina,
y las que quedan, como hacemos
nosotros, es que están heridas.
Ante las puertas del granjero,
restos de pan y amor mendigan...
hasta que al fin las alimente
la blanca nieve compasiva.
Emily Dickinson
Estados Unidos
Amherst, Massachusetts ,10 de diciembre de 1830/ 15 de mayo
de 1886
4 comentarios:
Bellísimo poema.
Un beso Trini.
Una maravilla de poema.
Besos
Una preciosidad!
Un abrazo Trini
intensidad
magia tienen tus palabras
es bueno leerlas en una mañana en calma
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