Ingrávido y rotundo
en el palco del aire,
el colibrí:
aguja aguijadora,
pico que pica el fondo
de la flor desflorada.
Con alas que son perchas
husmea entre los pétalos,
se inclina
sobre un charco de polen columpiado:
él es su lanza en ristre,
su punto en boca,
reflejo de este tallo en que se adentra.
Es esto y esto más,
í con tilde atildada,
i que enhebra al pasar
la quietud con el vuelo.
En la tarde que alienta, el dardo de la luz
tiene forma de pájaro.
Jordi Doce
España
Gijón, 1967
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