donde
yo
te
miraba acurrucarte,
la
historia de la familia, me decías.
Ahora
veo de lejos tu mano temblorosa
apretando
la pluma contra el cuaderno
y
el pulso salido de la vaina
por
ser firme.
Yo
imitaba tu letra en mi deseo
infantil
de cambiar lo que en vos era vacilante
o
dicho a medias.
Mirando
Meteoro imaginaba
la
secuencia de trazos, la textura
irrompible
de su casco
y
las facciones del enmascarado
que
para mí eras vos. Una noche
te
soñé como un robot exacto, yo sacaba
piezas
intercambiables de tu cuerpo
que
no podía morir.
Despierta
o sola estoy
afuera
de mi sueño ¿Quién dijo
que
del vientre de un padre
no
se sale? ¿quién jura
no
haber estado adentro?
Paula Jiménez España
Argentina
Buenos Aires, 1969
Argentina
Buenos Aires, 1969
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