Al amor lo
maquillan,
lo llenan de
veneno,
lo matan,
incluso con la
música
que dicen,
que dicen
que es música.
En la televisión
basura,
en las galerías
de arte,
en la casa llena
de fantasmas,
en los
supermercados,
en las ausencias
de cuerpo y alma.
Pero se alza
desde los pedazos,
en los silencios
del paraíso,
cuando el sol se
hunde como naranja de miel
en los cuchillos
azules-rojizos del infinito
que baila, como
un cisne torpe,
un vals.
Isabel
Jimeno
España
Badajoz, 1983
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