01 septiembre 2012

Antonio Machado, Campo

La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.

Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.

¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!

¿Lloras?... Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.

Antonio Machado
España
Sevilla, 26 de julio de 1875/

Colliure, Francia 22 de febrero de 1939

3 comentarios:

fgiucich dijo...

Maestro!!! Abrazos.

José Manuel dijo...

¿Qué puedo decirte de Machado? Puedo decir que todos hemos bebido de la sabiduria de sus poemas.

Besos

MUCHITA dijo...

Buen poema.

Besos mil.